Y -no por nada:

ciento dos cuarenta y tres
barra dos seis cinco cuatro dos
barra cincuenta y cuatro-

me dirige la palabra:

goto delia delia delia
tres ram end (# dos uno seis#*)

le arranco la cabeza con
una piedra y me como sus
entrañas y le
descuartizo lentamente con
la hoja de un informe atrasado.

Bastardo. Él no
tiene la culpa,
por lo que no puedo evitar
sentirme culpable
de haber acabado con una
rueda que ya tiene sucesor.

Tengo tengo tengo tengo
y no quiero no quiero no quiero
tener porque cuando
tengo tengo tengo
no hago más que temer
perder perder perder
que es algo que no sentía
cuando…

Y me da igual
porque no le doy la razón a nadie y
no deseo que signifique
mi funeral como

vivo

no quiero dar razones a los que
no tendrán más remedio que salir de su ostra
tarde o temprano.

A ver qué tal les sale.

Perdido,
hasta el culo de cerveza
rodando por la acera mecido
en tus solemnes palabras quedas.

Borracho lindando el infinito,
aplastado por la marea del
encabronamiento y el
descontento pertinaz.

Riendo al dar tumbos rejuvenecido
en la catarsis de la fiesta del
olvido.

Golpeándome con los coches,
con la gente,
despampanante entre extraños
que se extrañan perfectamente acostumbrados
y llorando a medias
entre carcajadas nerviosas,

mecido en tus palabras lentas
y borracho de ellas y
de todo,

la epoje de la cerveza
tiene alas y tiene recuerdos y
no piensa o no quiere,
tomando de lo que no tomo
me desgasto, tomando de lo que no queda
me perpetro y

siento

(no sé si aún sabemos lo que es eso).

No sé si queda otra forma
aprisionado entre los cierres
metálicos de los establecimientos
que van cerrando.