Tenía las manos cansadas
de estar cansadas,
los ojos rojos,
el tiempo anegado de aguas residuales
y estancadas,
la luz anudada al pelo,

los litros de cerveza aún rodaban por el suelo
mientras yo moría,
poco a poco,
contra la pared de la cocina,

nunca dejé de preguntarme cómo,
nunca dejé de decir nada,
de soñar pocas y lentas cosas,
nunca pensé que volver y volar y estar
y dejar de decir tiempo fuera
tan cansado
como estoy
y como soy

endémico de mí mismo

perdido en el azul de estar dormido
a medias
y a medias perdido

(bucle)

y rompía en espasmos
abrazado a la taza,
recuperaba el sentido
perdiendo líquido.

Mientras tanto a la noche
le dio por perder su
carácter ígneo.

Se acabó el kombate, amigo.