Las calles siguen mojadas.

Casi se me ha olvidado cómo recitar tu nombre cuando todo lo demás no está.

Hace tiempo que no llueve,
pero las calles siguen mojadas.

La guitarra ha estado bebiendo,
ha estado pegándole duro al vermuth
mientras yo cenaba.

Es difícil compaginar andar a tientas
con tomar decisiones.

Es difícil seguir en pie por mis propios
pasos.

El vaso se acaba y enciendo otro cigarro, en la
botella que bebió la guitarra aún quedan algunos posos.
Es fácil meterlos en un vaso y acercarlos a la garganta.
Es tremendamente fácil.

No comprendo muy bien por qué tomamos altura
siempre bajo techo. Es muy complicado…

El vaso sabe bien, está completo. Tengo la vida
reseca
de adulto golpeándome en los costados.

Tengo tus ojos clavados en mis párpados.

Tengo el corazón en un puño,
pero eso lo sabes bien.

Con eso cuentas.

Tengo muchas cosas que decir, que se diluyen.

Porque cuando estoy contigo no hay mucho más que decir.
Y cuando no estás todo está dicho ya.

Me gusta liarme los cigarros porque saben mejor
hechos de mis propias manos.

Si supiera, me haría la cerveza.

Si supiera, te haría el amor,
porque seguro que te sabe mejor hecho de mis propias manos.

Entretanto las tiendas siguen abriendo y cerrando.
Es una cosa que saben hacer.
Yo sigo paseando a las siete de la mañana,
intentando encontrar respuestas en los cierres metálicos que se levantan.

Me hago a la idea de que han estado ahí desde siempre.
Es mucho más sencillo así.

Me hago a la idea de que nada cambia,
sólo las caras.

Lo demás es escribir por escribir.

De walking around my table.