Hacer encaje de bolillos del pecho.

Cada vez que la miro me chasca el rabo. Quiere volver a casa (el rabo). Quiere regresar a otro tipo de absurdo.

El asunto es que todo está terminando en un tema complejo de implicación extensional. El criterio de verdad se refiere sólo al valor de las proposiciones, con independencia de su contenido significativo. Ese es el paso segundo. Al final todo se resumirá en una tautología, cuando se convierta en la obsesión absoluta cualquier contenido dará como resultado una verdad.

Mañana viene una amiga de Valencia a pasar el fin de semana a casa. No la he visto jamás, sólo hablé con ella por teléfono. Cosas que suceden, entre internetes y teléfonos varios. Hoy colgué el mío de la pared, a una altura a la que no alcanza el brazo. Mejor ahí.

Como una burra a vuestra salud, hasta perder el conocimiento.

Cada vez que la miro me chasca el rabo.

Esta noche me voy a poner como una burra… a vuestra salud.

Hasta perder el conocimiento.

Sitiado, en plan ermitaño. Metido en mi guarida. No me gustan las cajas de los supermercados, cuando te toca te obligan a correr. Te sientes como un idiota metiéndolo todo rápido en las bolsas, como si te fueran a denunciar por no ser lo suficientemente veloz. Ah, tienes un día de piel rara, y por más que le pegas no consigues despegar la bolsa. A las mazmorras del supermercado. La gente en la cola se impacienta. Se escuchan susurros, «vaya, un incompetente completo».

Claro, que eso nunca me pasa, porque soy idiota, y me da vergüenza. Metiendo las cosas en bolsas son un as, una especie de superhéroe de las cajas del supermercado. Es una responsabilidad para con mis convecinos.

Me gustan las tardes que se van sin saber muy bien dónde.