Quién cojones no hubiera querido ser Charles Bukowski gritándole a los mierdas

eh, sois unos putos mierdas

como si fuera el puto amo de un mundo idiota en el que si tienes una bici de 2000 pavos o una piscina o un estúpido coche te sientes dios

quién no hubiera querido, eh,

como el disidente,

como diciendo, eh,

yo tengo realmente el sabor del mundo, leer mis putos libros y tendréis un poquito también,

yendo borracho a los recitales, eh, estoy borracho y me vais a escuchar, porque lo que tengo que decir

es jodidamente importante, eh,

que nadie se ría, eh, dejadme a vuestras hijas que las voy a llenar, eh,

yo sé qué es lo que significa eh, yo lo sé.

Pero resulta que he visto su cara en algunos documentales y creo que la cosa no iba por ahí, eh,

creo que no tenía nada que ver con eso, y creo más bien que era un hijodeputa listo, bien listo, al que gente

que se creía aún más lista le pilló por la solapa y le hizo aparentar ser algo

para que tú, y yo, y los demás, y todos, se sintieran un poco más libres

sólo porque un hijodeputa como ese podía decir cosas como esa y joder,

la sociedad es genial si cosas como esas se pueden decir

pero creo que, de algún modo

joder creo que puedo leerlo en sus putos ojos

o algo así, no sé, algo de ese modo,

creo que él sabía que era el ojo en el que no se miraba mientras se mira y alguien dice

eh.

Tío.

Qué grande.

Y después nada. De nada de nada.

Después, joder, nada.

Pobre tipo. Creo sinceramente

que él era consciente

de que le habían convertido

en un puto bufón.

Me da cosa. Viéndole así, ahora, entonces, ya tarde

me da cosa.

Siento pena por él. Por nosotros. Por todos porque eh,

son capaces de esponjarlo todo. De hacer de todo una victoria.

Y pienso, pobre tipo.

Pobre tipo.

Pobre tipo.

Todo derrota.

Todas las verdades que podía decir estaban rotas.

Y

eran perfectas, redondas,

pero rotas.

Y nadie se fijó en eso, nadie se dió cuenta.

Creo que su mirada cuenta algo de eso, con un rayo de esperanza

o algo semejante, como diciendo

eh, mirad como hago el bufón, no os quedéis en eso,

pero de eso se hicieron todos los llaveros, las postales, los recuerdos y

eh,

han ganado.

Y probablemente el siguiente

Bukowski sea aún más sincero

pero entonces importará

aún menos,

de algún modo,

y el tipo de la bici de 2000 pavos

verá el video y dira

eh

qué grande este tipo.

Y eso será todo.

Él lo supo y por eso me da
algo de pena, algo de respeto,
algo de dolor,
vacío en el cuerpo, vacío
en general

todo eso.