Quien me vuelva a decir que los del sindicato no curran, se llevará una buena ostia en los putos morros.

Y luego que vuelva a por uvas.

Hoy me gustaría llorar. Hoy es un día de esos. Hoy siento todo a flor de piel, y lo siento de veras, y me gustaría llorar. Dadme un motivo. No hace falta. Yo los encuentro. Hoy me gustaría llorar abrazado en tu regazo, y reventar de pura felicidad roto en tus labios. Porque, en tus labios, uno rompe.

Y, sin embargo, qué fría la cama, qué frío el silencio, qué fría la nada. Qué frío el silencio.

Seguimos cimbreando ostias con no sé qué viejas relaciones y me pregunto, en definitiva y en serio, qué pensar sobre todo esto. Nunca ningunear. Nunca sobrar. Nunca pensar en nunca.

Todo sigue.

Cansado, no suelo poder escribir. No suelo, porque estoy cansado. Demasiado curro, demasiados líos estúpidos en que ocuparme. Pero siempre al final del día pienso, y no está de más pensarlo. Qué suerte. Qué condenada suerte tengo mientras todos están en el salón divirtiéndose y esperándome.

Que puta suerte.