Uno nunca se desembaraza del todo de la propia estupidez, por mucho que pueda (y quiera) pensar lo contrario.

Por mucho que uno piense, y que establezca reacciones ante situaciones imaginarias, sigue ciego en lo que respecta a las situaciones reales.

En el fondo, voy tendiendo a pensar que somos imbéciles crónicos.

Y la estupidez hace daño inopinado.

Bien, en cuanto compre unos dvd’s para hacer las copias de seguridad pertinente, empiezo a instalar ubuntu, adiós, wilson xp…

Iré contando cómo va todo.

Excepto en el peor de los casos…

Estaba pensando que hay cosas más preciosas que tu voz, pero que quizá no las veo porque me siento extrañamente unido a tu voz, o porque de repente te has hecho tan importante que no hay nada mejor que tu voz, o porque no quiero ver el universo inmenso de soledad y vacío que hay detrás de tu voz, o más allá de tu voz.

Y entonces he pensado, jodido, hecho una mierda, que quizá lo que a mí me corresponde es la soledad y el vacío y que todo lo demás es un cuento que me cuento cuando empiezo a quedarme dormido y que en el fondo no me corresponde, porque yo soy al aire como a la soledad, el vacío. El rumor.

Y entonces he pensado, jodido, hecho una mierda, que me he perdido y no sé qué o más bien cómo he terminado compuesto de soledad y vacío mientras ahí afuera hay cosas como tu voz, cosas preciosas que convierten un segundo en la inmensidad de una vida entera.