Me paro a mirarte, tienes los ojos felices. Y me alegro, me alegro por ti, me alegro tanto que el llanto se pira de fiesta a Madrid, recorre bares borracho, brindando en Callao, con el vaso medio lleno de los besos que me diste y que ahora financio.

Y horas después me escupe la calle, me empuja a hacerme una cueva en este infierno, prendado de ti, a cubierto en el espejo del silencio. Y no tengo nada más que discutir, salgo corriendo y me pliego en el bolsillo. Luces, corazón, blando, huero, esquinado, maquiavélico, enfermo.

Las horas son un puto disfraz con el que me visto para no pensar. Desnudo en tu cruz… ¿qué clavos te quedan por clavar? Hazme una imagen y ponme en un altar.

Me paro a mirarte, tienes los ojos felices. Y me entristezco, me entristezco por mí, me alegro por los dueños de los bares. Es difícil odiarte en acción, repudiar todos tus males y despistes. No me importa, no tengo más que voz y canto hasta que me reviente el corazón.

Y horas después me escupe la calle, me escupen hasta los portales desde cada buzón. No tengo pasta, no tengo más que voz, soy una herida enfermiza que sufre sin razón. Tengo las horas contadas en la cartera. Luces, corazón, blando, huero, esquinado, maquiavélico, enfermo.

Las horas son un puto disfraz con el que me visto para no pensar. Desnudo en tu cruz… ¿qué clavos te quedan por clavar? Hazme una imagen y ponme en un altar.

(Y los clavos son: primero tu sonrisa y frialdad, luego tus lágrimas, después tu nexo, sin olvidar la forma de construir quinces de septiembre, o la vuelta errata, y ahora tu silencio, ¿quedan más clavos?)

Y para tiro:

Soy imbécil, es verdad,
pero tengo un sueño en el que estás

pintando inviernos en mi piel,
pintando escenas que me sé

y soy imbécil, lo sé,
pero tengo otro sueño en el que estás

abriendo los ojos al despertar,
lanzando un beso a un aire voraz…

me sé de memoria todas las cosas que hago mal,
pero no importa,
tengo la clara idea
de no dejarte esfumar.

Una persona entrada en años, que convive con trato honesto y amable en la sociedad, siendo comunicativa de manera alegre y razonable, que reviste con la decencia los agrados de la juventud, en los que ella misma no participa, cuidando de todo, procurando contento y complacencia en la alegría que la acompaña, sigue siendo siempre una persona delicada, como un hombre de la misma edad y tal vez más amable que una chica joven, aunque entendiéndolo de otro modo.

(Se presta a múltiples interpretaciones).
I. Kant. Observaciones acerca del sentimiento de lo bello y lo sublime.

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Joder, joder, joder. Sé que es una puta mierda, pero cuando dicen plato… pues coges lo que tengas a mano… y lo rompes… (y perdón por todo, no pasó ni media hora desde que empecé a hacerla hasta que la tuve grabada, mejorará con el tiempo).

Aire de tormenta, promesa de absurdo y levedad.
Me duele esta tarde, no encuentro la forma de llorar…

lágrimas retenidas tras la esclusa blindada del lagrimal,
qué bien estaría…

verlas caer,
verlas rodar frente al espejo,
verlas caer,
verme a mí en el espejo…

las horas son los mismos odres nuevos,
la carencia de luz me desorienta, me hace viejo,
el corazón palpita en su cofre de huesos,
mudo testigo de lo que ya no tiene sentido:

y es tu voz, tu luz, tu adiós, tu sol
y es mi voz, mi luz, mi adiós, mi sol, soy yo…

Aire de tormenta, si es preciso reír me haré un bufón,
quizá con la risa la esclusa reviente, se parta en dos…

no sé que ocurre, me cago en dios si va a servir,
o escojo el comodín

de verlas caer,
de verlas rodar frente al espejo,
de verlas caer,
de verme a mí en el espejo…

las horas son los mismos odres nuevos,
la carencia de luz me desorienta, me hace viejo,
el corazón palpita en su cofre de huesos,
mudo testigo de lo que ya no tiene sentido:

y es tu voz, tu luz, tu adiós, tu sol
y es mi voz, mi luz, mi adiós, mi sol, soy yo…