Estaba, estaba, estaba pensando en cómo terminar esto. Me estaba dando cuenta de que tanta construcción no es buena pero no deja de ser buena. Andaba liado con zilgu, mentalmente, mientras estaba fuera. Estaba seguramente borracho mientras me decía que el sentido del humor empieza con y por uno mismo. Recordando todas las mujeres que compusieron mi vida. Compuesta de mujeres, madres, hermanas, amigas, parejas. Todos los coños. Sonrosados, más o menos peludos. Duele porque el querer es dolerse a veces. Cómo explicarle a esa mujer que yo ya estoy escrito. Cómo hacerlo con palabras. Con miradas no me sale. Tengo la casa limpia, pero no es suficiente. No tengo la carcasa limpia, no la tengo. Te juro, y sangro mientras juro, que no la tengo. Vete a tu casa. Lo siento. Déjame tranquilo con el culo en un bolardo. No es tan sencillo. Me gustaría que lo fuera. No soy lo suficientemente justo para poder salvarte. No soy lo suficientemente grande para poder salvarte. Cojones. El mundo se escribe solo. Nosotros estamos. Simplemente estamos.

Si es por razón la he tenido siempre, o al menos siempre que recuerdo. Nunca me ha servido de nada. He visto estos caminos, los he recorrido. No contigo. Pero los he recorrdo. Recorrer para nada apesta. Si aún lo quieres aquí está mi casa. Estaremos juntos.

No, no lo estaremos.

Pero puedes venir.

Y así, lo que siempre tuvo sentido, dejará de tenerlo. Puta basura, putas cosas. Me gusta ducharme solo, lo siento. Demasiadas veces me duché con gente. Ahora no puedo soportarlo, putas cosas. Déjame en paz. Un «nos vemos» es lo mejor que puedo darte.

Mi marca de calidad.

De calidez.

Vístete, que eso es todo.

Esta casa es siempre tu casa, mientras sepas decir «amigo».

Mañana por la mañana no sabré decírtelo, mientras cojo las llaves.

Querré hacerlo, pero no tendré ni puta idea de cómo hacerlo.

Será tarde.

PS: escribo estas yagas mientras sigues en la ducha. Claro, no vendo por ahí perdiendo.org, no lo publico como mío. Estoy a duras penas mirando el monitor porque se me comba, a duras penas porque estoy drunk, mientras frotas y limpias y yo me pregunto si roncaré hoy, today, esta noche o como sea. Ese es el quid de toda la quiddidad misma. Pero al final no hay preguntas, y si las hay no se formulan.

Y si las hay no se formulan.

Se formulan a solas.

Puta vida.