No sé por
qué
hablo demasiado,
no consigo indagar en la causa
no me callo ni aunque me amordaces.

Siempre es más o menos lo mismo:

quedamos para tomar café
o una cerveza o un ron con cocacola
o un güisqui a lo mejor y
yo empiezo,

sin consideración alguna a las palabras,
sin respeto,
comienzo a descerrajar sin tino
ni tiento y me da igual
lavadoras
que taladros
que borracheras
que novelas
que trabajo
o libros que ando escribiendo siempre.

Llenando el tiempo que se escapa
con celeridad de los momentos que
nos son robados por adelantado
cuando
después
tenemos que irnos cada cual por su lado.

La importancia de lo insignificante.
Lo del número de mi zapato me parece imbécil. 2000.

Tengo ciertas cosas
que decir que no son sencillas,
que no… fluyen despreocupadas
que no se largan. Y en
realidad tengo muchas ganas
de contarte, muchas ganas de poder
contarte
por qué no duermo y escribo,
por qué a lo mejor cuando te
abrazo no estoy muy en serio contigo;

tengo casi demasiadas ganas de mostrarme
y… no puedo. Y sin embargo
quizá -sólo quizá- te rehuyo a
ti al mismo tiempo que me rehuyo a mí
mismo, y me limito a sonreír y a alejarme
cuando la opresión en el estómago y
la pesadilla del futuro.
Y esto es así siempre que
miras. Y no es nada fácil no mirar
donde tú miras.

Apertura estratégica.
Lo del número de mi zapato me parece imbécil. 2000.

O no recuerdo nada
pero quiero
o estoy burlando el tedio
con inventos
o lucido
recuerdo
cómo la mañana
nos sorprendió sobre la
hierba de la vera del río

rodeados de botellas de
cerveza vacías
con tu mano en mi mano
y sonrisas sobre la resaca,
la halitosis y la mala ostia del
despertar

o no recuerdo nada
o es que tú te has ido
y no tengo constancia
de vivir lo que
he vivido.

Metralla. 2000.