Aquí seguimos, sentados. Mirando las pantallas. Huyendo, de cuando en cuando, a fumar cigarros nerviosos.

Esta noche raciones y cervezas. Mañana cena de compañeros. Pasado quedé. El sábado lo dejo libre para la indecisión. No me preguntes por qué la desesperación, pero agarrar un litro es equivalente a perder completamente el control sobre mí mismo y, así, cada vez que un litro es abierto nadie puede saber nunca nadie sabe dónde acabarán las cosas. Es imposible saberlo.

Yo sólo miro.

Yo volvía del curro andando con Rodrigo. Tranquilamente, echando unas risas. Íbamos al garito donde perdí las llaves, por si había suerte.

Y entonces me golpeó en medio del pecho y me partió en dos. Y entonces todas las imágenes, todos los recuerdos, todos los sentimientos, toda la vida que se me escurre entre los dedos me metió sus muñones amputados en la nariz y los ojos hacia dentro, hacia el nervio óptico. La angustia me cerró el estómago y los bronquios, las lágrimas afloraron a mis jodidos ojos de borracho.
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El anticuario está un poco desorientado. Está manipulando piezas de un juego que ya no recordaba.

Pero que fue.

No tiene mucha idea de lo que hace, sólo sube y sube post de otros días que ya no suceden. Supongo que tendrá algunas cosas que decir al respecto, pero no de momento. Supongo que perderá bastante el tiempo, siempre lo hace.

El anticuario toma un sorbo de agua, mira la pantalla. Se detiene. Mira a su alrededor: está en el trabajo (¿cuanto tiempo lleva ahí?, son las cinco, desde las dos…) coge un papel, lo dobla. El anticuario deja de subir. Todo se articula en otro orden y estado de cosas.