Las piernas son torreones de batalla.

Recogidos los muertos, enterrados, ya llorados.

La noche comienza con Sober. Rabia, rabio, hiendo, muerdo, mastico ácibar noche (que aún queda, que es lo que aún queda).

Vamos a rompernos en dos, lo juro. No quedará kombate por lidiar. Va a haber bajas, terribles bajas. Todo es una puta mierda. No hay nada que perder. Está todo perdido de antemano.

La guitarra es la espada (o puede llegar a serlo). Vinos. Caeremos esta noche hasta el puto infierno. No importa.

Sólo los muertos pueden decirle a los vivos que están vivos.

Ciego, sordo, insensibilizado. No importan las heridas en el fragor de la batalla. Torreones. Golpes. Quemar, quemar, quemar. Quemar. Quemar. Quemar, quemar, quemar.

Madrid está ahí, es cuestión de iniciar el asedio.

Catapultas de ron remontando las murallas de indiferencia.

Habrá sangre, lo intuyo, sangre de lagrimales. No todo el mundo permite ciertos niveles de intensidad. Ja. Mierda. Mierda puta.

Es un kombate a muerte.