a veces, de tan distante, es dificil distinguir un recuerdo de un arco de una novela, de una canción, de un poema

a veces no sé si he sido o he escrito, si recuerdo o me invento, y con el tiempo ni siquiera creo que haya diferencia

uno es lo que ha vivido, el ahora extendiéndose como una guerra sobre lo que de nosotros queda

¿quién miente, quién dice la verdad?, ¿quién podría hacer otra cosa?