Hay un viejo mantra en este blog que dice que la victoria está sobrevalorada, que siempre es temporal. Uno gana de momento y pierde para siempre. Eso es así porque la derrota es una especie de estado natural, mientras que la victoria es una situación excepcional que hay que esforzarse por mantener. Si tienes aliento es porque respiras, y nadie puede negarme que la derrota en seguir respirando depende sólo del cuándo.

No estoy hablando de que haya romanticismo en perder, no lo hay. En perder hay seguramente algo de lucidez, un cristalino mezcla de realismo y pesimismo en proporciones que no conozco. Perder, además, según el caso me muestra cierta honestidad. Ganar suele requerir sacrificar convicciones.

Nos pasamos la vida perdiendo. Los momentos se acaban, las cosas se estropean definitivamente, las oportunidades pasan, la gente que queremos ya no está cerca y los que están cerca parecen estar aún más lejos. Aún así seguimos comprando boletos compulsivamente para la lotería de la victoria.

Hay pocas más urgentes que la sensación de escasez. El mejor método para evitar que te domine es esforzarse en necesitar menos y en imponer menos necesidades a la realidad. La victoria no contribuye demasiado en eso. La victoria suele engañarte al hacerte pensar que puedes ganar y que puedes hacerlo cuando te apetece. No puedes.

Lo más simpático es que la gente tiende a obviar o incluso a odiar las cosas que no parecen tener intención de terminarse. Lo que permanece a nuestro lado se va volviendo paulatinamente invisible.

Para mí, en este momento, la victoria está en disfrutar de lo que hay cuando lo hay. Algo así como comer fruta de temporada con todas las cosas. Como ir a un restaurante en el que no hay menú, sólo la comida del día. No vas a un menú sin carta a comer este plato que quieres tanto, vas porque te gusta el sitio, la comida y la compañía y vas a disfrutar lo que haya.

Menudo atardecer hoy, qué brisa después del calor de todo el día, cómo me picaba el cuerpo al caminar por el sudor acumulado desde la ducha de primera hora de la mañana. Eso ya ha terminado, no podría hacerlo volver ahora que disfruto del frescor de la noche que entra por la terraza mientras escribo esto. Un par de patatas medianas y un par de huevos se cuecen en la cocina, oigo el agua crepitar entre el sonido del teclado. Hay pimentón picante y sal en el armario, aceite de oliva sobre la encimera. Mientras termina de cocerse todo regaré un poco las plantas. Olerá a noche y tierra mojada.

Y todo eso me importa porque me da la gana.