Y por eso
(y sólo por eso)
hago esto no debiendo
hacerlo
no estando capacitado
no queriendo.

Porque si todo fuese
de otro modo no
reventaría de esta forma
no tendría que hacerlo y
quizá hiciese
arte,

y te diría
te quiero
no exactamente como ahora lo
hago.

Quizá no sería un sentimiento
velado.

Vámonos a ver a alguien.
Dime que esté agusto
sin beber,
que hable de todo un poco
y comente la política y el tiempo,
dime que te rodee con mi brazo y
que ría los chistes
mientras…

No puedo casi ya más.
O ya casi no puedo más.

Ya sabes:
B.A.R.

Y así ando y hago el amor no
sé por qué  porque
lo que yo quizá necesito es
violencia y
automutilación a mansalva.

Fumar colillas, oler como un
puto perro, sentir los sobacos
pegados por el sudor rancio
gomoso del abandono,
beber garrafón
y vestir con andrajos,
no tener nada para escribir
y hacerlo en el aire con
mi dedo mientras imagino
lo que sería
lo que sería

todo si fuese de otro modo.