Bah, hoy no tengo ganas de meter nada. Solo un enlace sobre hank, chukri y pedro juan gutiérrez, y un par de ellos sobre fante, uno de babab y otro de un economista. Nada divertido. Supongo que no tuve que haber colgado esa foto de lele, jeje. Supongo que no.

Por cierto, en la página de estocolmo.se es fante el que está a la derecha y pedro juan el de la izquierda, y no al revés. Me voy a fumar un cigarro y tomar un café, y luego seguiré con cortázar hasta la hora de volver a la batcueva. A lo mejor salgo hoy…

Uno ya no sabe muy bien dónde radica exactamente, si detrás del agujero, en medio de él, delante, detrás, si el problema son los otros o si soy yo mismo, si tengo hambre, si tengo sueño, si no haré cualquier burrada cualquier día, cuando menos me lo espere, porque en realidad es todo más que indiferente.

En zona libre me han concedido un sitio que va rápido de narices, pero como es un movable type compartido no hay forma de importar archivos desde aquí. Lo tengo todo preparado, sólo me falta que me den acceso a una carpeta, pero creo que no va a ser posible. Y justo en eso empieza hace un rato a ir mi@ como las balas. Y me meto en el foro y veo que hay mensajes. Es acojonante.

El hombre detrás del agujero saluda. No voy a decir que hoy ha sido terrible, porque eso es todos los días. Supongo que llegará un año en el que todo sea fácil, bonito y diferente. Juer, me gustaría cambiar el tiempo hasta ese momento por tenerlo. Ese año, o el tiempo que haga falta, se lo regalo a quien quiera aditándoselo a su vida con tal de acabar con esta angustia, con este agujero en medio del pecho, esta sensación de vacío terrible, bueno, con todo eso en general.

Pasarlo bien a veces complica las cosas, uno echa más de menos.

Buah.

Cervezas.

Son las nueve de la mañana. Una noche larga. Al final he medio subido la página de corriente de izquierda (problemas con el ftp de miarroba), las canciones de zentuario (aunque no creé los enlaces en la web, problemas en el ftp de miarroba), mandé la biografía, revisé el problema de b2 con google, revisé parte del primer capítulo de la novela, escribí tres relatos como tres castillos y remozé esto.

Juer, no he dormido nada. He acabado el tabaco. Al final no hice café, toda la noche tomando agua (estoy aguado) me reencontré (otra vez) con «No se culpe a nadie», devoré el monje negro de Chejov escuchando a Bela Bartok. Como a las doce y media de la mañana vi entre la cortina un coche de policía parado en mi puerta. Me fui al salón y apagué la cadena de música. El tipo husmeo por la ventana del salón un rato, se montó en el coche y se fue. Me parece que se me acabó el estado de buenaesperanza en este vecindario. Creo que me tenían un poco de lástima por lo de Lorelay. En cualquier caso, ya se les ha pasado (ahh, almas mundanas de breves lapsos empáticos…). Estoy tiritando, hace frío. He puesto la tele, hace algo de ruido y parece algo. Me ha salido un grano, no pienso decir dónde (aunque sólo con decir «no pienso decir dónde» todo el mundo sabe perfectamente dónde me ha salido).

He escrito muchos poemas, de rebote. Tengo medio terminado mi décimo tercer libro de poesía, lo cual me es indiferente, porque son más bien un diario (mucho más potente que la bitácora) que algo que yo quiera para algo en concreto. Un recetario de sentimientos, no sé si lo digo bien. Es algo así: «¿Me pones un poco de la depresión de mediados del 99?», «por supuesto», me respondo, «aquí tienes la página, lee». «¿Algo de euforia de mayo de 2001», «por supuesto, aquí mismo». Jjejeje, mi farmacopea de ansiolíticos particular.

Bueno, dejo esto, que aún tengo tiempo para lo de zentuario y lo demás. Ya verás qué bien duermo esta noche, si no reviento antes. No lo creo, mala hierba…