me pregunto qué ha sido de todos aquellos a los que no he visto

dónde están los ratos que no fueron

si existen en otros mundos desde donde éste no parece tan pequeño

había un camino que no llevaba a ninguna parte más que a una puerta
la puerta de una cerca que no retenía nada dentro
dentro solo había césped, hierba verde larga doblada por la brisa
y yo tenía seis, ocho años, una bicicleta pequeña

e iba hasta allí cada día

me gustaba el camino que no iba a ninguna parte
la cerca que no retenía nada
la hierba larga verde inalcanzable
la valla de pintura desconchada

la brisa que parecía soplar siempre

arder por dentro
no de rabia o injusticia
no de ansia o emoción

arder por dentro
no en sentido metafórico
sentir las llamas

romperte la cabeza pensando
qué
o cómo
y seguir en ello el día entero

mientras todo lo demás no