He escrito hoy un poema
acordándome de ti,
como si fueras un cita para el jueves,
o una comida para el miércoles.

Y me he acordado así,
y he abierto una cerveza,
y me he sentado en el sofá,
y he encendido un cigarro,
y he leído a Kant
para excentrarme,
y estaba rascándome los huevos,
mirando en el fondo del espejo
de mi prepucio

y me he dado cuenta de que
no eres una cita para el jueves o el miércoles,

sólo eres nada,

y he abierto otra cerveza,
encendido otro cigarro,
te he dedicado unos acordes,
he escrito un poema,
me he rascado una axila,
un grano reventó en mi espalda
cuando cambié de postura

y he brindado por ti,

sinceramente por ti

mientras los gatos jodían en la calle
haciendo descendientes desde los
ascendentes,
y me ha parecido una metáfora estimulante
ver cómo los basureros
vaciaban los cubos de la calle
sin tanto ruido
como el que produce tu basura
en mi puñetera cabeza.

Necesitaría beber:

«Botellas tras la barra enseñan
ahora sus benditos contenidos, nos
golpeamos los pechos sangrantes
y no tememos decir:

ni dioses, ni hombres,
ni bastardos…

Aún quedan
—y no son ilusiones—
buenas razones para asesinar
cualquier razón. Todo es un deshecho
de sí mismo obligándose a perpetuarse
a sí mismo.

Buenas opciones para no elegir
nada, buenas alternativas que no
difieren en nada: más de lo mismo.
Buenas corduras esquizoides y neuróticas
a las que aferrarse cuando,
sin dinero en los bolsillos,
salgamos fuera y estemos
solos, hambrientos, sedientos
y vacíos.»

Uno mismo (poema 17)
De Canción de cuna para un borracho.
Libro II de Kippel y/o cuentos.
© café y cigarro editores