No es bueno reflexionar sobre el fin de semana largo que ha sido la semana santa. Supongo que no es bueno, porque de nuevo es domingo, cerca de las once, y me encuentro exactamente en el mismo sitio.

En el mismo puñetero sitio.

La verdad, no me entiendo demasiado.

Parece ser que las piezas no encajan de ningún modo.

Vinieron a casa. Yo estaba en la ducha.
Abrió Ortondo.

Tocamos algunas canciones, bebimos cerveza.

Cogimos los coches, los adunamos en plazas.

Mi diversión favorita: ir por huertas aceptando todas las cervezas, chupitos, o lo que sea. Te acercas con cara inocente a los relaciones. Te invitan a algo, te lo tomas y te vas.

Ellos no habían salido nunca así.

Bueno, yo tampoco.

Recursos para cuando las pelas escasean.

Dos horas, tres horas, cuatro horas.

Hacía tiempo que no me reía tanto.

Las piernas son torreones de batalla.

Recogidos los muertos, enterrados, ya llorados.

La noche comienza con Sober. Rabia, rabio, hiendo, muerdo, mastico ácibar noche (que aún queda, que es lo que aún queda).

Vamos a rompernos en dos, lo juro. No quedará kombate por lidiar. Va a haber bajas, terribles bajas. Todo es una puta mierda. No hay nada que perder. Está todo perdido de antemano.

La guitarra es la espada (o puede llegar a serlo). Vinos. Caeremos esta noche hasta el puto infierno. No importa.

Sólo los muertos pueden decirle a los vivos que están vivos.

Ciego, sordo, insensibilizado. No importan las heridas en el fragor de la batalla. Torreones. Golpes. Quemar, quemar, quemar. Quemar. Quemar. Quemar, quemar, quemar.

Madrid está ahí, es cuestión de iniciar el asedio.

Catapultas de ron remontando las murallas de indiferencia.

Habrá sangre, lo intuyo, sangre de lagrimales. No todo el mundo permite ciertos niveles de intensidad. Ja. Mierda. Mierda puta.

Es un kombate a muerte.