Los telediarios de la mañana son como esos antiguos juguetes mecánicos que repetían los mismos movimientos cada treinta segundos.

Llevo todo el fin de semana mareado, gripoillo, como si estuviera drogado. Veré Firefly en inglés con subtítulos con unas cocacolas negras y unas palomitas a ver si reviento o me recompongo.

Ya sé, ya sé que son pataletas de niño chico, pero no hay nada más frustrante (por lo menos en este momento) que estar de puta madre con la guitarra, tonteando, y tener que ir a trabajar. Cuando vuelva (me lo conozco), la magia se habrá ido y sólo veré una voz afónica junto a un trozo de madera y unas cuerdas.

Mataría por una buena excusa.