Ayer con la guitarra haciendo letras con un papel y un boli. No voy a ser yo quien venga a reclamar lo que fue, pero es más cómodo que andar para atrás y para delante con un reproductor y un editor de texto en el pc. Y claro, me conecta con otro que fui y no sé si soy pero aún vibra.

Te sientas en alguna parte, vas tocando, piensas, llegas a algo. Tumbas la guitarra sobre tus muslos, escribes apoyándote en ella, vuelves a empezar. Vuelvo a ser aquel que fui y a alegrarme por ello. Cuando todo aún parecía posible, cuando la opción parecía real.

Es posible que después la ilusión se esfume, pero las letras se quedan y aportan la coherencia que acaba de irse por el sumidero. En un futuro en el que el sentido desaparece quedan los objetos, testigos y sujetos mudos de lo que fue.

Hazte orín, el mata viejas, el disfrazado patriota que nunca ha estado en el ejército, la colección entera de idiotas jugando a nadie y a todo. Los a veces creo que pienso y no lo hago en absoluto pero estoy convencidísimo de que soy el más listo de alrededor.

Al final no hay más lodo que rascar que el que está en la plantilla de tus zapatos.