Tengo poesía en
la punta de mis dedos,
pero escribo con el
bolígrafo.
Él sólo entiende de trazos.
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Tengo poesía en
la punta de mis dedos,
pero escribo con el
bolígrafo.
Él sólo entiende de trazos.
No hay tabaco
esto es un documento gráfico.
Reflexiones aparte
me consuelo repitiéndome
como se repiten los días
cada día y:
hace frío aquí, en casa
colillas rescatadas del cenicero
y la cama deshecha
pensamientos huidizos
y acobardados y
una camisa para combatir el hielo
que esta bien dentro
y
platos sucios en el fregadero
vasos sucios en el fregadero
cubiertos sucios en el fregadero
pensamientos que no quiero
me levanto y rebusco otra vez en el
cenicero, sin suerte
anotación primera:
no duermo.