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Categoría: canciones

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me fui

estrofa a G F C
estribillo a F C G

a veces no hay nada mejor que volver a empezar
a veces no hay nada peor que seguir igual
a veces, yo a veces, conmigo y contigo y todo fatal
a veces estoy tan perdido que lo más sencillo es cambiar

tengo a veces la duda y la sombra de no saber qué hacer
tengo a veces la duda y la sombra de desaparecer
y me digo que no estoy escrito en planchas de metal
que puedo hacer conmigo lo que las olas con la sal

me fui de aquí odiándome
me fui de aquí pensando en no volver
me fui de aquí queriéndome, me fui

me escribo en litros torcidos, en tardes marcadas por no hacer nada
me pienso en horas vacías sentado en la taza inventando historias
me defino, y no quiero hacerlo, en estar conmigo escribiendo esto
me defino, y sigo haciéndolo, en no perder ritmo… y lo pierdo

me fui de aquí odiándome
me fui de aquí pensando en no volver
me fui de aquí queriéndome, y me fui

me fui de aquí odiándome
me fui de aquí pensando en no volver
me fui de aquí queriéndome, y volvi

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detrás del viento

estrofa e C D GF#B7 C D e
estribillo G a C C
¿posible puente e B7 C D?

no puedes dejar de mirar ese nudo en tu interior
que te dice que no eres normal, y sabes que se iría si pudieras dejar de mirar

te levantas, te duchas, te vistes, coges el coche para ir al trabajo
y todo grita que no eres normal, y sabes que, pese a todo, todo es muy normal

detrás del viento hay sol

te escribes en lineas torcidas, llamas a las cosas como no se llaman
intentas describir lo que no es normal, y sabes bien que nombrar no está cerca de comprender

escribes lineas torcidas porque no sabes hacerlas mejor
el nudo habla por ti y no es normal, no es normal que todo se esconda donde no puedes mirar

detrás del viento hay sol

#

pajarín


(Otra vez el I can’t help, esta vez con Carol)

Tengo 45 años. Son unos cuantos. Llevo desde 2003 con esto. Hace de eso 17 años.

17 años.

No son tantos. ¿Empecé el museo con 28?

La vida no parece ir de saber de qué va esto. De hecho, cuanto más parece que se sabe de lo que va peor va. La gente se enfada más.

Esta mañana, caminando, he visto un pajarín. Un crío. El cadáver reciente de otro a su lado. El bicho no sabía de qué iba la historia, porque estaba confiado.

Me he ido. Me ha costado.

¿Cómo mantenerlo lejos del gato de la vecina si me lo traía a casa? (Vivo en un ático, el gato salta de uno en otro, si cierro las puertas lo mato por el calor, si las abro lo mato por el gato, ¿lo meto en la nevera?) Me he equivocado. Mañana iré a certificar mi error.

A estas alturas estará muerto ya.

Somos afortunados. Creo.

No sé cómo explicar todo esto.

Me pregunto cómo habrá ido el día quince, como mucho, de su vida. Y no quiero preguntármelo.

Pasé a su lado y no huía. Estaba pidiendo ayuda.

Joder.

La naturaleza no es una tipa hermosa que cuida de los suyos. No es eso. Es todo menos eso.

He estado caminando por la tarde. Todo bullía. Los cardos, las amapolas, el trigo. La historia que se cuenta, mientras lo hace, es la de los que sobreviven.

Tan espectacular y asqueroso como eso.

(Mañana volveré a pasar y buscaré sus restos, lo más que puedo hacer es darle algún tipo de despedida).

Voy a abrir una cerveza.

Me tiltea mucho todo esto.

Me arrepiento de no haberlo cogido. Pobrecito. Lo siento.

Al final la derrota es lo que queda. Pero podría haberlo cambiado un rato.

(¿Habría sido capaz de capturarlo?)