Heridas que no cierran
como si al daño le brotasen brazos, piernas,
compartimentos estancos en los que el dolor se hace eterno.

Flota sin hundirse en el naufragio.

El brillo del éter de los recuerdos:
lo que fue y estuvo donde ahora está y permanece,
el naufragio eterno del dolor, te dije.

Si quieres ser viento, me dijo,
debes aprender a grabarte constante, a no permanecer escrito.

Las heridas van conmigo, dije. Vaya cosa, respondió.
Eso es siempre lo mismo.

Hay días de hacer,
días de morirse del asco en el trabajo,
días especiales al lado de alguien que te importa.

No hay más horas muertas que las asesinadas,
las heridas sólo cierran cuando te mueres,
el amor es tan bonito que no puede ser manchado
—aunque eso no va a bastar para que dejen de intentarlo.

El amor que yo recuerdo era ingrávido, incondicional, incauto,
soledades compartidas en el camino convencido a ninguna parte.

Ese es el amor que yo destilo
mientras me voy opacando.

Nadie puede dejar a nadie,
pero sí heridas que no cierran,
un amor inmaculado en caminos ignotos, opacarse despacio
y una renovada impaciencia en no ausentarnos.

1.
Ansia de hambre,
hambre de nada,
nada de frío,
frío en las cuerdas,
cuerdas y vibro,
vibro en los dedos.

2.
Me decanto por todas las soledades
que he vivido en mí mismo,
por todas y cada una de las veces
que me he extinguido.

Ser de bruma, ser de altura,
ser de noche, de relato, de leyenda,
de cuento que me cuento cuando
el hielo, el sinsentido, la oscuridad,

cuando el mal, la hora, la insignificancia,
la amenaza omnipotente del olvido.