Hay días de hacer,
días de morirse del asco en el trabajo,
días especiales al lado de alguien que te importa.

No hay más horas muertas que las asesinadas,
las heridas sólo cierran cuando te mueres,
el amor es tan bonito que no puede ser manchado
—aunque eso no va a bastar para que dejen de intentarlo.

El amor que yo recuerdo era ingrávido, incondicional, incauto,
soledades compartidas en el camino convencido a ninguna parte.

Ese es el amor que yo destilo
mientras me voy opacando.

Nadie puede dejar a nadie,
pero sí heridas que no cierran,
un amor inmaculado en caminos ignotos, opacarse despacio
y una renovada impaciencia en no ausentarnos.

1.
Ansia de hambre,
hambre de nada,
nada de frío,
frío en las cuerdas,
cuerdas y vibro,
vibro en los dedos.

2.
Me decanto por todas las soledades
que he vivido en mí mismo,
por todas y cada una de las veces
que me he extinguido.

Ser de bruma, ser de altura,
ser de noche, de relato, de leyenda,
de cuento que me cuento cuando
el hielo, el sinsentido, la oscuridad,

cuando el mal, la hora, la insignificancia,
la amenaza omnipotente del olvido.

los días deberían pasar en septiembre
como en cualquier otro mes,
pero noto el momento susurrante,
agazapado, dando lentos pasos sin hacer ruido

moviéndose en sigilo

como si, por algún motivo,
hubiera estado a punto hace un año de suceder algo
definitivo

y, ahora, el instinto del recuerdo
temiera de nuevo al depredador paciente
que acecha en cada sombra que se pliega,
en cada nudo, cada grieta de la herrumbre
que se cubre