Antes de ayer, a última hora, viendo la tele con la guitarra encima, grabé en el móvil una estrofa de melodía y un estribillo que me sonaron mágicos.

Al día siguiente, ayer, una letra salió en el curro no del tirón pero casi, el equivalente a "del tirón" de estar en el curro interrumpido por el curro todo el rato.

Llegué a casa, un 6×8, raro, grabé la canción y me encantó. Me dió vidilla. Como estar en un ambiente en el que quieres estar con la gente que quieres estar, como una conversación interesante en la que te aportan y puedes aportar mucho y sabes que está cambiando ya tu presente y le va a dar una vuelta a tu futuro.

El brillo y el zumbido de cuando las cosas suceden. Qué bien sienta el frescor.

Ando desmotivao, vaya usted a saber por qué. Quizá porque estoy en un curro de juguete desde hace 18 años que me lleva 45 horas a la semana pero no me da lo suficiente para estar tranquilo.

Yo qué sé. Tengo las herramientas para componer como nunca las he tenido y no me sale nada, no sé articular las palabras para hablar de lo que me pasa y no parece que quiera hablar de ninguna otra cosa.

Ah, y estoy en un grupo en el que la gente no se oye y no parece que a nadie le importe. Tocando como autómatas cada uno en su cajita aplastados por el batería.

Y hace calor, y no se duerme bien, y no adelgazo, y nada avanza bien, todo se tuerce o se estanca, y me cuesta hacer caminar y hacer pesas. Y hay un montón de cosas buenas por todas partes, lo sé, pero me cuesta muchísimo tenerlas en cuenta, hacer que importen, dejar de ver las que no deberían hacerlo.

Nunca sé qué pensar, a veces sale algo en alguna parte, como a mí "Las ligas menores" hace un par de días en ytube, y te engancha, mucho subtexto de repente, mucho traído de vuelta, mucho en común, muchas cosas sin nombre en mi cabeza que alguien nombra y escuece. Luego busqué al grupo y está ya disuelto. No hay forma de llegar a tiempo a ninguna parte.

La vida es una cosa fría y con aristas. Cuando atraviesas una fase realista quieres conocer la verdad de las cosas y es comprensible, pero no existe nada que sea verdad y mucho menos realista. La realidad pulula entre mitos, impresiones, sensaciones, prejuicios, invenciones, recursos. Viene, va, emociona o no. Por más que lo intentes las cosas se perciben bajo la luz de una vela y el exceso de sombras dibuja lo que entiendes, que es lo que quieres, que es lo que fuiste, lo que sentiste, lo que llegaste a entender.

Todo es mentira, una mentira hermosa, pero es que lo demás es una mentira peor, una con pretensiones de no serlo. Lo realista es lo que no lo es.