{"id":942,"date":"2005-02-15T23:11:45","date_gmt":"2005-02-15T22:11:45","guid":{"rendered":"http:\/\/www.perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=942"},"modified":"2005-02-15T23:11:45","modified_gmt":"2005-02-15T22:11:45","slug":"vivo-o-encallado","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=942","title":{"rendered":"vivo o encallado"},"content":{"rendered":"

\t\t\t\t\u00abA la piedra lanzada en lo alto no le perjudica el caerse, como tampoco redundaba en su bien el remontarse en el espacio\u00bb.
\nMarco Aurelio. Meditaciones.<\/em><\/p>\n

Me he quedado solo, y sin las limitaciones de los problemas que han ido apareciendo a lo largo del d\u00eda. Est\u00e1n todos resueltos, en el mejor de los casos, y en el peor pospuestos por no haber otro remedio. Me he quedado s\u00f3lo y est\u00e1 bien. \u00daltimamente estoy intentando largarme de aqu\u00ed inconscientemente, y no hago m\u00e1s que abrir bit\u00e1coras por todas partes, en f2o<\/a>, en bitacoras.com<\/a>, en blogsome<\/a>… sin contar otras que no pongo porque no recuerdo. Supongo que intento escapar de algo o tirar viejos trastos a la basura. Normalmente escribo un post o dos, a lo sumo, y despu\u00e9s me parece una tonter\u00eda, y supongo que tambi\u00e9n una especie de cobard\u00eda.<\/p>\n

Un maestro en el arte de resolver a palos la extra\u00f1a cuesti\u00f3n de la tolerancia de las cosas, supongo.<\/p>\n

Esta tarde N. ha venido a verme, y me ha gustado, pese a estar convertido en una piltrafa humana. Hemos escuchado a radiohead y a lennon hablando sobre la m\u00fasica y sobre cuestiones m\u00e1s o menos divinas y humanas. Ha sido una visita breve, pero como casi siempre concentrada. En estas \u00e9pocas el mar se bate solo, no lo olvido. No lo olvidamos. Es quiz\u00e1 inocente pretender que sea para siempre, pero yo, amiga m\u00eda, a\u00fan lo pretendo. Vete t\u00fa a saber el tipo de felicidad (y eso ya lo he comentado muchas veces) que tiene la piedra de Marco Aurelio. Esa piedra me trae sin cuidado. No me gusta. Me parece un aut\u00f3mata.<\/p>\n

Dicen que las pasiones son un vestigio animal. Y me niego. Dentro de las pasiones revolotea inconscientemente el trasunto de la finitud del tiempo, y de eso no es, en principio, consciente m\u00e1s que el humano. Las pasiones, tal y como las entendemos nosotros, son mucho m\u00e1s inapelables que la raz\u00f3n. Cuando uno se siente arrebatado por la raz\u00f3n, que no arrobado, lo hace por vivir con emoci\u00f3n la claridad del argumento.<\/p>\n

Hay que ser razonable, por supuesto, pero no olvido que la raz\u00f3n es un instrumento. La pasi\u00f3n es un fin en s\u00ed mismo, que desata o destroza seg\u00fan el momento. La raz\u00f3n es un constructo que maleamos a nuestro antojo. Las pasiones no, o las vivimos o se nos encallan dentro.<\/p>\n

Por eso creo que sentir es inapelable, y razonar un proceso moldeable.<\/p>\n

Habl\u00e1bamos de los huecos. Pensamos que nos definimos en lo que somos, pero lo que siempre nos define es lo que no hemos sido y hubi\u00e9ramos querido. Tonalidades filos\u00f3ficas acerca del vac\u00edo. Del agujero que cada uno tiene dentro de s\u00ed mismo. A veces somos lo que somos s\u00f3lo por reaccionar en contra de lo que nunca hemos sido. Lo que no nos dejamos ser, porque no nos atrevemos.<\/p>\n

V\u00e9rtigos.<\/p>\n

Despu\u00e9s, sujet\u00e1ndome la barriga, la acompa\u00f1\u00e9 a casa. Es una tradici\u00f3n, hay que pasar por la isla, despedirse en la esquina. Son liturgias inexcusables, y son inexcusables porque uno no quiere que sean de otra manera. Podr\u00eda haber ido incluso aunque hubiera tenido que pararme en cada cafeter\u00eda a hacer una inspecci\u00f3n de sanidad al ba\u00f1o. No hubiera querido otra cosa nunca.<\/p>\n

El amor, como pasi\u00f3n, le da sentido a las cosas que giran. El vac\u00edo me atenaza como una prensa hidr\u00e1ulica sobre las cejas, me hunde, me destroza, me revienta entero y me obliga a emborracharme y escribir, a herir mis dedos con la guitarra y a berrear hasta quedarme af\u00f3nico. Un demonio autodestructivo que llevo dentro me dice que no, que la vida no es seguir leyendo para terminar con mi tiempo currando en un zulo m\u00e1s o menos bien ventilado. Que no, que no merece la pena, que tengo los d\u00edas contados y los estoy tirando sin abrir al cubo de la basura.<\/p>\n

Y de repente, en una noche, con unas cervezas, miro a unos ojos que me miran y el sentido se completa, elipsando el vac\u00edo. En tus ojos y por tus ojos me siento redimido y salvado, las cosas que giran lo hacen por y para algo. Me da igual que todo esto sea irracional, o peor a\u00fan, absurdo. Me suda la polla, franca y sinceramente. El caso es que cuando me encuentro en tus ojos y por tus ojos todo tiene sentido. Siento<\/em> que todo tiene sentido.<\/p>\n

Es lo grande y lo terrible de sentir. Hoy todo, quiz\u00e1 ma\u00f1ana el vac\u00edo absoluto. A\u00fan as\u00ed, no quiero ser la piedra de Marco Aurelio, prefiero ser cien mil veces el alma sollozante de Miguel.<\/p>\n

Que es lo que soy y lo que ser\u00e9, por mucho que rehuya y eluda.<\/p>\n

Prefiero vivo, para bien o para mal, que encallado. \t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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