![\"portada](\"wp-content\/uploads\/2018\/08\/plop-643x1024.jpg\")
<\/p>\n\t\t\t\t<\/p>\n
La historia no es lo importante. Los hechos, lo que sucede, lo que se est\u00e1 narrando, no importan en absoluto. C\u00edrculos viciosos que no van a ninguna parte, que orbitan una intenci\u00f3n, una voluntad. La voluntad de subrayar con un rotulador fluorescente algo que el que escribe quiere resaltar.<\/p>\n
Qui\u00e9n hizo qu\u00e9, qu\u00e9 sucedi\u00f3, c\u00f3mo se lleg\u00f3 del punto A al B. Dificultades, apor\u00edas, caminos descendentes al abismo y retorno a la superficie de la ves\u00e1nica cordura que flaquea, siempre flaquea. Usado, repetido, manido, ya toqu\u00e9 esto ma\u00f1ana, amigo m\u00edo, ya lo hice y no quiero repetirlo m\u00e1s. No quiero volver ah\u00ed, me aburre.<\/p>\n
Un rollo, a veces y en cierto modo, costumbrista. Te voy a contar los detalles. Quiero que tu alma curiosa y tu personalidad cotilla se mueran de ganas, que lo est\u00e9n deseando. Te meto un cliffhanger y cambio de tema. Me aseguro de que aunque la historia sea una mierda tu inter\u00e9s quede cautivo de mi voluntad, y me r\u00edo. Te veo presa de patas en \u00e9l mientras me aseguro que sigas un cap\u00edtulo m\u00e1s, un par de p\u00e1ginas, un di\u00e1logo, una descripci\u00f3n, te doy man\u00e1 mientras me aseguro de que lo que quiero decirte se extienda por tus venas sin que te des cuenta. Eso es lo que sucede entretanto. Un escritor es siempre y sobre todo un prestidigitador: mientras te hago mirar aqu\u00ed te cuelo todo lo dem\u00e1s. Te lo hago tragar.<\/p>\n
Ocho reglas, doce. Un decameron de lo que debe hacerse. Estructura, norma, recetas. Las doce maneras de mantener a tu lector absorto en la nader\u00eda que est\u00e1s contando y… la soledad del solipsoide. Es mentira, pero una mentira hermosa (\u00bfd\u00f3nde est\u00e1 ese relato?, s\u00e9 que por aqu\u00ed, pero \u00bfd\u00f3nde? \u00bfD\u00f3nde ese viejo gritando \u00abtodo es mentira\u00bb mientras me jod\u00eda un concierto que daba en alguna parte, para terminar sonriendo mientras dec\u00eda \u00abpero una mentira hermosa\u00bb?).<\/p>\n
Pinedo pasa absolutamente de los engranajes. El tipo era un inform\u00e1tico que quem\u00f3 lo que escribi\u00f3 a los dieciocho y despu\u00e9s escribi\u00f3 tres novelas, de las cuales s\u00f3lo he le\u00eddo, de momento y no s\u00e9 todav\u00eda si, la primera. \u00abPlop\u00bb, un madmax minimalista. Una cosita tonta de yo nac\u00ed en esta desgracia y me hice desgracia, y tras mis delirios de grandeza me vuelvo consciente de que no he dejado de ser desgracia nunca. Frases cortas. P\u00e1rrafos cortos. Intenciones cortas. Elongamientos cortos. Descensos cortos. Hechos duros cortos. Un casi nada, una excusa, un ya vendr\u00e9 ma\u00f1ana y lo remato. Tengo que acabar esto antes de que se haga tarde.<\/p>\n
Pues vaya. Se hizo.<\/p>\n
Lo que me gusta, si es que algo lo hace, es que prescinde de la marca de la casa. De la casa humana, quiero decir. La humanidad no es de por s\u00ed<\/em> grande. La humanidad no es de por s\u00ed<\/em> absoluta. Nada en la humanidad le garantiza seguir siendo para la eternidad. Los grandes valores no van a venir a salvarnos al final, porque somos nosotros quienes tenemos que salvarlos a ellos (por favor, no me refiero a la patria, la raza, los Valores, no me refiero a cosas tan insignificantes y tan ensanchadas artificialmente por otros motivos). Todo es mentira, pero una mentira hermosa. Una mentira tan hermosa que merece dedicarle un esfuerzo. El esfuerzo es lo \u00fanico que la mantiene en pie, y no al rev\u00e9s.<\/p>\n Un mundo que se ha roto. Contaminado, como casi siempre. Y con el mundo se ha roto todo lo dem\u00e1s. \u00bfPero la humanidad no ten\u00eda grandes valores que iban a venir en su auxilio cu\u00e1ndo?<\/p>\n Ni siquiera lo pueden hacer ahora, en condiciones casi ideales, as\u00ed que por qu\u00e9 puedes suponer que van a poder hacerlo luego. Cuando ya no. Te est\u00e1s enga\u00f1ando, como lo hacemos todos. Me imagino al tipo escribiendo. \u00bfPor qu\u00e9 narices muri\u00f3 a los 48 a\u00f1os? No lo s\u00e9, no puedo saberlo. No lo he encontrado. Me he inventado una regla casi m\u00edstica: si no lo descubro en media hora, es que no tengo por qu\u00e9 hacerlo. Me imagino al tipo escribiendo, acojonado. Todos estamos en el filo, pero no todos son conscientes.<\/p>\n El problema es que para qu\u00e9 vamos a defender lo que es eterno. S\u00f3lo se defiende lo que peligra.<\/p>\n Despu\u00e9s de eso hay un par de tipos severamente acojonados, en el filo, sabiendo que lo que est\u00e1 en movimiento tiene poco de finalista. Pero nadie les cree. Para qu\u00e9 hacerlo, es desagradable. En ese abismo en el que se pierde la transmisi\u00f3n cultural eficiente nos vamos a la mierda una y otra vez, nos levantamos un segundo, nos perdemos despu\u00e9s. No acumulamos. A hombros de gigantes, mientras los gigantes se recuerden. Los gigantes est\u00e1n muertos y s\u00f3lo guardamos de ellos los conocimientos que nos legaron.<\/p>\n Lo que la novela pone en valor, sin ser original en ning\u00fan momento en el planteamiento y s\u00ed en la forma (o no en la forma, dudas, \u00d6d\u00f6n von Horv\u00e1th grita y no s\u00e9, \u00e9l m\u00e1s logrado desde mi punto de vista, pero… \u00bfno es, en el fondo, lo mismo?), es la fragilidad de esta cosa que nos rodea y que damos por segura. Meterse en las p\u00e1ginas de la novela es colocarnos en un lugar inc\u00f3modo, es sentir angustia. No una torcida y sesgada por la idea de que al final lo bueno se impone. Una menos teleol\u00f3gica y, por ello, mucho menos satisfactoria.<\/p>\n Eso siempre merece un rato. El tipo muri\u00f3 a los 48. \u00bfUna enfermedad rara?, \u00bfbeb\u00eda demasiado?, \u00bfse desvelaba todo el rato? No puedo saberlo.<\/p>\n En todas las novelas apocal\u00edpticas hay algo de la humanidad que una moral concreta ensalza y engrandece, pero… \u00bfest\u00e1 en nuestros genes, realmente? \u00bfNo nos ha demostrado la historia que est\u00e1 en la cultura, en esos gigantes de los que ocupamos los hombros cuando generamos las condiciones para poder hacerlo, s\u00f3lo entonces?<\/p>\n \u00bfNo es todo lo dem\u00e1s repetici\u00f3n, pereza, qui\u00e9n hizo qu\u00e9, qu\u00e9 sucedi\u00f3, c\u00f3mo se lleg\u00f3 del punto A al B? \u00bfDificultades, apor\u00edas, caminos descendentes al abismo y retorno a la superficie de la ves\u00e1nica cordura que flaquea, siempre flaquea?<\/p>\n \u00bfNo deber\u00edamos ser conscientes, de una vez y para siempre, que lo \u00fanico que mantiene ciertos valores dentro de la humanidad es mantenernos en todo lo posible lo m\u00e1s lejos que nadie pueda concebir de la necesidad, del aplastarte por quedarme tu pelo, para que alguien me aplaste para quedarse mi pelo, para que alguien le aplaste para quedarse su pelo, en una repetici\u00f3n idiota e imparable? \u00bfQue esos valores que nos \u00abhumanizan\u00bb nacen necesariamente de esa distancia y mueren necesariamente sin ella?<\/p>\n Un viaje a la locura. No, no a la locura. Un viaje al rev\u00e9s del tapiz. En frases cortas, p\u00e1rrafos cortos, di\u00e1logos cortos, vidas cortas, destinos min\u00fasculos.<\/p>\n Vidas sobreescritas, una tras otra.<\/p>\n Dos millones y medio de a\u00f1os de hominidos o lo que sea. Dos millones y medio de a\u00f1os. Si lo que nos define era esto, \u00bfpor qu\u00e9 tard\u00f3 tanto?<\/p>\n Dejemos de idealizarnos, aprendamos qu\u00e9 es lo importante. Dejemos de darlo por hecho. Si cuando miras al abismo el abismo te devuelve la mirada, habr\u00e1 que.<\/p>\n La novela, en s\u00ed, no me ha gustado. Todo lo dem\u00e1s.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" La historia no es lo importante. Los hechos, lo que sucede, lo que se est\u00e1 narrando, no importan en absoluto. C\u00edrculos viciosos que no van a ninguna parte, que orbitan una intenci\u00f3n, una voluntad. La voluntad de subrayar con un rotulador fluorescente algo que el que escribe quiere resaltar. 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