\t\t\t\tNo importa lo que se diga, cualquier acto termina siendo siempre un acto de odio. Te multiplicas en p\u00e1ginas, en relatos, en letras, en m\u00fasicas, te triplicas, te vuelves infinito en un crisol de espejos forzados en los que pintas un retrato tras otro, una y otra vez lo mismo. Un acto de amor, parece. Te deseas tanto que quieres verte en todas partes. La deseas tanto que quieres verla en todas partes. Y es mentira.<\/p>\n
No lo soportas, te niegas reafirm\u00e1ndote (\u00bf?). Cuanto m\u00e1s te cuentas a ti mismo m\u00e1s y m\u00e1s te laceras. Soportas la verg\u00fcenza en base a hacerla cotidiana, constante, un zumbido en tu gilipollez interior. Consigues las fotos, los besos, los encuentros, te justificas en todo ello, en tus payasos multiplicados, con ojos de trapo, con frente de escarcha sobre la acera. Es un puro acto de odio, justamente porque el amor se desprende de todo, s\u00f3lo necesita de s\u00ed mismo. El anverso del amor es el odio, y te das cuenta de lo diametralmente l\u00facido que supura este llanto forjado de risas, este dolor plagado de placeres o, sumariamente, este amor forjado en odio, revestido de odio, machacado por el odio.<\/p>\n
Cientos de espejos deformados de azogue podrido. Es sencillo echarle la culpa al reflejo, imperfecta recreaci\u00f3n de una realidad perfecta. Pero no es el espejo, amigo m\u00edo. No lo es en absoluto.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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