\t\t\t\ty yo tengo la sensaci\u00f3n de que me he pasado la vida buscando un sitio donde comprar un paquete de tabaco y un par de cervezas. Bola\u00f1o y su 2666 repiquetea en mi cabeza y pienso que pienso que no entiendo y que hay cosas que se escapan a mi comprensi\u00f3n, m\u00e1s de andar por casa por par\u00e1metros de seguridad estandar. Porque entender entiendo. Porque comprender comprendo. Pero me pilla muy lejos, no s\u00e9 si me explico: esos hijos de puta est\u00e1n tan lejos que no puedo ni hacerme a la idea de lo que ser\u00eda estar cerca de ellos. Pero si el asunto existencial (\u00bfd\u00f3nde voy, qui\u00e9n soy?, y dem\u00e1s) se redondea al asunto local (estoy aqu\u00ed y soy lo que son los dem\u00e1s a mi alrededor) hace tiempo que perd\u00ed la ubicaci\u00f3n. No conservo mapas. No tengo gps. No puedo dar una respuesta clara.<\/p>\n
Estoy perdido, hace mucho, en un mundo que no llego a comprender del todo.<\/p>\n
Esto quiere decir: no me parece importante lo que para los dem\u00e1s lo es. Me parece significativo lo que para nadie lo es.<\/p>\n
Y podr\u00eda sentirme equivocado, en todos los planos (\u00bfme das cambio para tabaco?, \u00bfest\u00e1 activada?), pero tengo una tremenda sensaci\u00f3n de haber tocado la fibra y de que la fibra que se me vende, si se puede explicar as\u00ed, no tiene nada que ver con las cosas, con el mundo. Con las cosas.<\/p>\n
Porque pase lo que pase (dos litros, por favor, \u00bftres euros?, aqu\u00ed tienes, taluego) el fin en s\u00ed mismo del fin de todo no puede ser agrandar el agujero en el que todos estamos metidos. Culos y tetas de septiembre que est\u00e1n a punto de esconderse hasta la primavera. Llevo m\u00e1s de veinte a\u00f1os buscando un paquete de tabaco y un par de cervezas. Llevo m\u00e1s de veinte a\u00f1os y mi percepci\u00f3n se ha expandido pero, de alg\u00fan modo, no ha cambiado en absoluto. Sigue manteniendo los mismos l\u00edmites que siempre retuvo como propios.<\/p>\n
Saludo, sonr\u00edo. Me dirijo a ti que saludas, sonr\u00edes. Todo capas, todo cubiertas. Todo invenciones, fuegos de artificio, artificiales, analg\u00e9sicos convencionales.<\/p>\n
Me vuelvo a casa. Satisfecho. Enfermo. Torcido. Con un paquete de tabaco y un par de cervezas, que parecen ser lo que he estado buscando siempre.<\/p>\n
Las caras alien\u00edgenas, extra\u00f1as, en la terraza miran la tele. Podr\u00eda encontrar referencias comunes en medio del patio si el patio, la tele, las sillas y las mesas tuvieran algo que ofrecer que no estuviera cubierto de mugre. Mugre es…<\/p>\n
no ver nada. No es que no vean, es que no quieren ver nada. Porque…<\/p>\n
y ah\u00ed me pierdo.<\/p>\n
Si hay un porqu\u00e9 no lo veo. No soy capaz. Me muerdo.<\/p>\n
Los labios.<\/p>\n
Discreto.<\/p>\n
Y entro en casa, a jugar a un juego. \t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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