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Al final, por bocas, dorm\u00ed ocho horas del tir\u00f3n, echado en el suelo, muerto de calor, con el ventilador al m\u00e1ximo, con ojeras, viendo una pel\u00edcula est\u00fapida de un tipo que se encuentra a s\u00ed mismo en un cr\u00edo de diez a\u00f1os.<\/p>\n
Abr\u00ed la nevera y saqu\u00e9 una cerveza, cog\u00ed la regadera y la llen\u00e9 de agua, regu\u00e9 las plantas de la ventana. Fuera hab\u00eda luces amarillas y ventanas. Sobre todo ventanas. Detr\u00e1s de cada ventana: una familia de caras.<\/p>\n
Cog\u00ed la guitarra, toqu\u00e9 las viejas canciones, las que ya no toco nunca (por eso no hago m\u00e1s que componer, para intentar cubrirlas hasta evaporarlas). Toqu\u00e9 cada amanecer, piedras, el hacha de guerra. Bajito, despacio, todav\u00eda me s\u00e9 las letras y le doy cortos sorbos a la lata de mahou, entra algo de fresquito, enciendo un cigarro. La noche es amarilla y negra. Me quedo un rato estancado, mirando el aire. Toco una canci\u00f3n que le hice a la gente de la Palma y a estar separados por dos mil kil\u00f3metros de distancia. Intento dormir, me tumbo en el suelo, al lado de la guitarra.<\/p>\n
La cerveza est\u00e1 fr\u00eda. Al final me duermo. Hoy pienso que esta noche tengo cena, y eso me gusta. Me gusta tener cenas. Me gusta estar con gente. Ma\u00f1ana ir\u00e9 a las hogueras, a cremar las penas, bien ahogadas ya. Me gusta ver a la gente en fiestas, tienen menos cuidado, son m\u00e1s accesibles.<\/p>\n
El jueves dormir\u00e9. El viernes, afortunadamente, ir\u00e9 de pe\u00f1as con Cisneros. A oler el campo. A oler la fiesta. A no dormir. A conocer gente.<\/p>\n
Las horas son un puto disfraz.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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