\t\t\t\t\u00abNecesita llevar a cuestas el sufrimiento de los jud\u00edos y la verg\u00fcenza de la naci\u00f3n germ\u00e1nica. En cuanto a ti, necesitas percibir gracias a su cuerpo que todav\u00eda est\u00e1s vivo en este instante.
\nElla dice que en este instante no siente nada.\u00bb<\/p>\n
Gao Xingjian. El libro de un hombre solo.<\/i><\/p>\n
\u00abHasta los vicios y los cr\u00edmenes morales conllevan muchas veces algunos rasgos de lo sublime o de lo bello. Por lo menos as\u00ed aparecen a nuestro sentimiento sensible, sin ser examinados por la raz\u00f3n.\u00bb<\/p>\n
Immanuel Kant. Observaciones acerca del sentimiento de lo bello y lo sublime.<\/i><\/p>\n
\u00abA quien no haya experimentado esa vivencia, la de tener que mirar y al mismo tiempo desear ir m\u00e1s all\u00e1, le resultar\u00e1 dif\u00edcil imaginarse cu\u00e1n n\u00edtidos y claros subsisten juntos y son sentidos juntos esos dos procesos en la consideraci\u00f3n del mito tr\u00e1gico: mientras que los espectadores verdaderamente est\u00e9ticos me confirmar\u00e1n que, entre los efectos peculiares de la tragedia, el m\u00e1s notable es esa coexistencia.\u00bb<\/p>\n
Friedrich Nietzsche. El nacimiento de la tragedia.<\/i><\/p>\n
Cuando llego a casa todo est\u00e1 en perfecto orden, esto es, en un desorden personal y esmerado. No hay ni un solo vaso limpio, y el resultado es una cocina perfecta, hermosa, bella. El armario y los cajones han vomitado y toda la ropa est\u00e1 esparcida por mi inmenso dormitorio, como soldados aniquilados ca\u00eddos en posturas imposibles durante una batalla inventada. Abro una lata de medio de mahou cl\u00e1sica (unos ni\u00f1os con m\u00e1s barba y ganas que yo compraban cinco estrellas, cayendo con ello en una de las m\u00e1s tremebundas blasfemias), y empiezo a buscar el m\u00f3vil.<\/p>\n
Hace tres d\u00edas que no lo enciendo. Simplemente no me apetece. Loli dir\u00eda que estoy temiendo una llamada, y por eso no lo enciendo. No tengo ni idea de esa gran cosmogon\u00eda m\u00eda y no-m\u00eda que est\u00e1 empezando a surgir de forma independiente y de un modo patente en mi cabeza. Pongo a sober en el reproductor. Una cosmogon\u00eda extra\u00f1a, ya digo, fruto de una sensibilidad centrada, que es fruto, tard\u00edo e inopinado, de un posicionamiento (pasado ya) excentrado, en el cuadro (modelo T) de lo importante. Curioso.<\/p>\n
De un sorbo trago a sober y la lata de medio. Enciendo un cigarro. El ordenador va bien, el teclado es d\u00f3cil y responde f\u00e9rreamente a mis suaves \u00f3rdenes.<\/p>\n
Es curioso, no recuerdo cu\u00e1ndo empec\u00e9 a escribir sin mirar el teclado. Es muy curioso, porque esa forma de escribir determina, decididamente, lo que escribo. Escribir tan r\u00e1pido hace que uno no se detenga a considerar lo que sale, sino que, simplemente, uno se sienta y vomita r\u00e1pido, muy r\u00e1pido (claro, de otro modo no podr\u00eda hablar de vomitar, o de diarrea), mirando la pantalla, como si hiciera falta (aunque me parece extra\u00f1o, llega un momento en el que, sin mirar, uno sabe incluso cu\u00e1ndo se ha equivocado al teclear).<\/p>\n
El caso es que encuentro, al fin, el m\u00f3vil, debajo de unos pantalones que est\u00e1n debajo de una camiseta debajo de unos calcetines. Es curioso, jam\u00e1s hay calzoncillos por el suelo. Van directos al cesto del ba\u00f1o. Costumbres no discutidas ni discutibles. Enciendo el cacharro despu\u00e9s de enchufarlo al cargador y me largo al ba\u00f1o, sin esperar a que encuentre la cobertura y empiecen a llegar los mensajes de llamadas perdidas, los mensajes que no encontraron la luz al otro lado para derramarse en palabras en una pantalla.<\/p>\n
Sober, en cualquier caso, tapa los pitidos de alerta. Ya en el ba\u00f1o decido poner incienso en el sal\u00f3n. Lo hago sin mirar a la mesa, donde el m\u00f3vil se carga a sus anchas. Vuelvo al ba\u00f1o y me siento en la taza.<\/p>\n
Me pregunto qu\u00e9 personalidad depravada puso el agua ah\u00ed, para tapar lo que no se puede tapar, ese \u00abinoportuno rastro de tierra\u00bb que nombraba Goethe, y los perfumes que (tanto en los retretes como en los entierros (las flores)) intentan tapar la realidad de lo que sucede all\u00ed, pero fracasan. Se mezclan con el hedor (que no es tal hedor, es simplemente olor de lo que acontece realmente), el incienso que llega desde el sal\u00f3n se mezcla con mi propio e inconfundible olor, y la resultante es una tangente rara, mixta, nueva. Nunca desvirtuada, la mezcla nunca lo es. Aunque apabullantemente lo crea as\u00ed un amplio porcentaje (a\u00fan) de la humanidad.<\/p>\n
La casa se pregna de olor, de olor a mierda e incienso, de olor a cosas pudri\u00e9ndose en los cubos de basura (uno en cada compartimento de la casa), de olor a mi colonia favorita (dec\u00eda ayer mari \u00e1ngeles: \u00abno s\u00e9 c\u00f3mo lo haces, pero siempre hueles bien, siempre hueles tan bien…\u00bb), de olor a lactovit (abierto) y johnson, a caf\u00e9 mucho menos que reci\u00e9n hecho, a mahou cl\u00e1sica. Se pregna de olor.<\/p>\n
Mi colonia favorita no es una colonia especial. Pero se combina de forma afortunada con mi propio hedor-olor personal. Leve, pero presente y tajante. El resultado es una mezcla afortunada que me hace oler bien. Curioso.<\/p>\n
Cae lo que tiene que caer en el agua. Una vez inmerso en ella, no huele. O huele menos. Despu\u00e9s, al tirar de la cadena, desaparece. \u00bfD\u00f3nde va? No creo que le importe a nadie realmente. Eso dice mucho al respecto, al respecto de todo. Si a nadie le importa d\u00f3nde va es que a nadie le importa su mierda. Nos quedamos con el olor del desodorante, con la limpieza de lo limpio (y lo vulgar, en cuanto compartido), pero a nadie le preocupa d\u00f3nde va lo que ya no quiere, lo que prefiere mantener lejos.<\/p>\n
Sobre eso hay mucho que decir, me temo. Hay casos m\u00e1s que evidentes, como la mierda en s\u00ed, o la peste (hedor-olor) de las axilas despu\u00e9s de hacer el cabra con la bici o con una raqueta o un bal\u00f3n.<\/p>\n
Pero supongamos que hay rastros, rasgos de la personalidad que tienen el car\u00e1cter inoportuno de la mierda, que preferimos mantener lejos. Dec\u00eda no hace mucho que negarse a contar algo a los dem\u00e1s presupone negar ese algo ante el tribunal terrible de uno mismo. Esa es la mierda del car\u00e1cter, aquello que nos negamos (y, por supuesto, negamos contestando con silencio ante los dem\u00e1s: no contamos lo que no existe). Intentamos tapar el hedor de lo que sucede realmente.<\/p>\n
Intentamos tapar el hedor de lo que sucede realmente en nuestra cabeza.<\/p>\n
Negamos el fracaso no cont\u00e1ndolo, o disfraz\u00e1ndolo de logro (si podemos).
\nEs un mal principio.<\/p>\n
La mierda produce v\u00e9rtigo.<\/p>\n
(Y, si sigues la bit\u00e1cora habitualmente, intenta explicar eso en dos palabras, mierda por un lado y v\u00e9rtigo por el otro).<\/p>\n
…………………<\/p>\n
Con la mezcla olfativa me he puesto a escribir, en un teclado d\u00f3cil, sin necesidad de mirar lo que hacen mis manos, sin necesidad de mirar la pantalla, mirando realmente a un punto inoperante entre los dos vol\u00famenes del diccionario de la RAE. Enciendo un cigarro oportuno.<\/p>\n
\u00bfQu\u00e9 es lo que saco de todo esto? De acuerdo, la mierda produce v\u00e9rtigos, \u00bfy?<\/p>\n