{"id":499,"date":"2004-04-23T00:45:05","date_gmt":"2004-04-22T22:45:05","guid":{"rendered":"http:\/\/www.perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=499"},"modified":"2004-04-23T00:45:05","modified_gmt":"2004-04-22T22:45:05","slug":"chiflado","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=499","title":{"rendered":"chiflado"},"content":{"rendered":"<div align=\"center\"><img decoding=\"async\" src=\"wp-content\/imagenes\/Pic02116.jpg\" width=\"80%\" border=\"0\" \/><\/div>\n<p>\u00abNo se encuentran nunca propiedades gloriosas en la naturaleza humana, sin que inmediatamente ciertas variedades extra\u00f1as de las mismas debieran degenerar, por infinitas matizaciones, en la imperfecci\u00f3n m\u00e1s extrema. La propiedad de lo <i>terriblemente sublime<\/i>, cuando llega a ser por completo antinatural se hace extravagante. En cuanto se consideran sublimes las cosas antinaturales, tanto si se les conceda poco como mucho, no son m\u00e1s que <i>esperpentos<\/i>. A quien le gusta lo extravagante y cree en ello, es un <i>visionario<\/i> y la afici\u00f3n a los esperpentos, hace a uno <i>chiflado<\/i>. \u00bb<\/p>\n<p>Immanuel Kant. <i>Observaciones acerca del sentimiento de lo bello y de lo sublime.<\/i><\/p>\n<p>\nAbro una cerveza, compongo una canci\u00f3n que llamo \u00abmi \u00faltima herida\u00bb. Masco pollo. Masco can\u00f3nigos. Fumo tabaco, como casi siempre a lo largo del d\u00eda. Las calles tienen heridas profundas en forma de alcantarillas. Huele a sol, aunque es de noche. Huele a promesa en alguna parte. Desde luego no aqu\u00ed. Aqu\u00ed s\u00f3lo hay hogares vac\u00edos que no prometen nada en absoluto, camas calientes en las que se hace el amor a marchas forzadas, ritualmente; como la semana santa, tiene sus fechas, marcadas en el calendario. Soy imb\u00e9cil, lo s\u00e9, pero tengo un sue\u00f1o en el que est\u00e1s pintando inviernos en mi piel, pintando escenas que me s\u00e9. Inhalo, inhalo algo, es aire, supongo, es aire, quiero creer. Cuando llegue el momento de fecundar las s\u00e1banas habr\u00e1 ideas, supongo, que suplan los abrazos. Habr\u00e1 versos que suplan los besos, habra silencios, de eso estoy seguro. Mi piel tiene heridas profundas en forma de poros.<\/p>\n<p>Se acaba el cigarro, metronomo exacto que marca cinco minutos. Eso ten\u00eda un nombre. Escanciar era servir vino. Regla nemot\u00e9cnica que me lleva a la palabra en cuesti\u00f3n: escandir. Eso es medir el verso, contar el n\u00famero de pies o de s\u00edlabas de que consta. Medir los tiempos, al fin y al cabo. Tiempo del caf\u00e9, tiempo del curro, tiempo de la guitarra y la cerveza. Tengo <a href=\"index.php?p=383\">jet lag<\/a>, del caf\u00e9 al curro y del curro a la cerveza y la guitarra hay muchos ritmos circadianos descompuestos. Husos horarios, si hablamos a escala planetaria. No creo que tenga nada que ver. La cerveza tiene heridas profundas en forma de tragos lentos eludiendo los mordiscos de los recuerdos hambrientos.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>\u00abNo se encuentran nunca propiedades gloriosas en la naturaleza humana, sin que inmediatamente ciertas variedades extra\u00f1as de las mismas debieran degenerar, por infinitas matizaciones, en la imperfecci\u00f3n m\u00e1s extrema. La propiedad de lo terriblemente sublime, cuando llega a ser por completo antinatural se hace extravagante. 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