{"id":440,"date":"2004-04-01T01:02:32","date_gmt":"2004-03-31T23:02:32","guid":{"rendered":"http:\/\/www.perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=440"},"modified":"2004-04-01T01:02:32","modified_gmt":"2004-03-31T23:02:32","slug":"aeiou","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=440","title":{"rendered":"aeiou"},"content":{"rendered":"<div align=\"center\"><img decoding=\"async\"  src=\"wp-content\/imagenes\/Pic01813.jpg\" width=\"80%\" height=\"80%\" border=\"0\" \/>\n<\/div>\n<div align=\"center\"><img decoding=\"async\"  src=\"wp-content\/imagenes\/Pic01814.jpg\" width=\"80%\" height=\"80%\" border=\"0\" \/>\n<\/div>\n<div align=\"center\"><img decoding=\"async\"  src=\"wp-content\/imagenes\/Pic01499i.jpg\" width=\"80%\" height=\"80%\" border=\"0\" \/>\n<\/div>\n<div align=\"center\"><img decoding=\"async\"  src=\"wp-content\/imagenes\/Pic01527.jpg\" width=\"80%\" height=\"80%\" border=\"0\" \/>\n<\/div>\n<p>Las cosas suceden a su propio ritmo, es in\u00fatil meterles prisa. Una canci\u00f3n sale y se acerca, yo tengo un folio preparado y hago una impresi\u00f3n r\u00e1pida:<\/p>\n<p>\u00abPerfectos borrachos dan tumbos, fracasan y piden perd\u00f3n,<br \/>\na ritmo desigual tienden a vaciar sus est\u00f3magos ebrios,<br \/>\ny van cayendo en la cuenta de que esta noche no es La Gran Noche,<br \/>\nde que est\u00e1n solos y ajados, y de que todos se esconden detr\u00e1s de sus voces.\u00bb<\/p>\n<p>Y sumo y sigo, y contrapongo (que es lo m\u00edo) y me r\u00edo de quien no supo estar a su altura. Estaban mirando otras caras que quer\u00edan que fueran su cara, y todo les parec\u00eda poco para la m\u00edmesis perfecta. No ten\u00edan ni idea. No tienen ni idea. No sirve de nada. No es importante. Mira tu cara, imb\u00e9cil, m\u00edrala, y ya sabes qui\u00e9n eres. No me jodas, no quieras ser un cuento (todos lo somos, al fin y al cabo). No tiene sentido salirse de uno mismo seg\u00fan qu\u00e9 veces. No tiene sentido mirar la cara de otros y desear ser esa cara, esa tipolog\u00eda funesta de persona, esos ojos. Vac\u00edos. Como los de una mu\u00f1eca de trapo, o como los de un tibur\u00f3n. Inexpresivos. Totalmente inexpresivos.<\/p>\n<p>Y abro un brick de vino y rompo un poema en otro folio preparado a tal efecto:<\/p>\n<p><u>No-ojos.<\/u><\/p>\n<p>La luz en el sal\u00f3n hace requiebros con las cosas,<br \/>\ndignifica de alg\u00fan modo el microondas,<br \/>\nla mesa, el sacacorchos,<br \/>\nyo me meto debajo y me miro en el<br \/>\nespejo de la pared.<\/p>\n<p>Y veo un mundo de brillos<br \/>\ntras un p\u00e1lido fantasma gris,<br \/>\nespecular de s\u00ed mismo en el espejo,<\/p>\n<p>por lo que vuelvo mi mirada de nuevo<br \/>\na las cosas, la luz del sol hace<br \/>\nrequiebros con ellas, dignifica<br \/>\nde muchos modos el microondas,<br \/>\nla mesa, el sacacorchos,<br \/>\ntodas son cien cosas distintas<br \/>\nal mismo tiempo, o una sola<br \/>\ncon mil ojos,<br \/>\no conjuntos de existencias<br \/>\nparalelas y contempor\u00e1neas,<br \/>\nno importa.<\/p>\n<p>El que preocupa es el fantasma,<br \/>\ntiene la mirada vac\u00eda, los ojos hueros,<br \/>\nuna sombra de resaca en la frente,<br \/>\nespuma de los d\u00edas que ya no rompen<br \/>\nen el cr\u00e1neo, que no desgastan la roca<br \/>\ncer\u00falea de los pensamientos,<br \/>\ntiene los p\u00f3mulos ca\u00eddos, el cuello<br \/>\ntorcido, los dientes rotos, la camiseta<br \/>\nsucia de caf\u00e9, de alb\u00f3ndigas en lata,<br \/>\nde pol\u00e9o, que aduna<br \/>\nen su est\u00f3mago, de sed.<\/p>\n<p>Una sed infinita que se aparece en sus<br \/>\nno-ojos. No hay mil brillos en su cara.<br \/>\nPero est\u00e1n las cosas, el microondas,<br \/>\nla mesa, el sacacorchos. Ellas se<br \/>\ndignifican con la luz. Con la luz hoy.<\/p>\n<p>Un cigarro. Tic-tac. Un sorbo de vino. Tic-tac. Un poema, una estrofa de una canci\u00f3n. Leo un rato. Me ducho (y ahora sigo). Viento. Todas las cosas tienen sus propios ritmos. Es est\u00fapido meterles prisa. Es est\u00fapido, de cualquier modo, significar algo.<\/p>\n<p>El significado es una trampa mortal.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Las cosas suceden a su propio ritmo, es in\u00fatil meterles prisa. 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