![\"\"](\"wp-content\/uploads\/2011\/09\/6141047078_6eec9f46aa_o.jpg\")
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Bueno, qu\u00e9 le vamos a hacer. Cada cierto tiempo toca hacer un post as\u00ed<\/a>. Cosas de la vida, entiendo.<\/p>\n \u00c9ste es el museo de metralla. No es mi vida (o al menos no a fondo), no es mi diario (o al menos no todo), no es real (porque no es del todo cierto), no es una novela (porque no todo es inventado), es la expresi\u00f3n de un personaje que lleva ocho a\u00f1os conmigo. Un tipo que se define en el post fundacional<\/a>, un tipo al que siento muy cercano pero que no es yo<\/em>. Un tipo que me gustar\u00eda ser a veces y que detesto otras. Un tipo al que me acerco como un escudo cuando lo necesito y del que me alejo cuando no puedo ni olerle. Un tipo que ha vivido m\u00e1s que yo y menos, al mismo tiempo. Un tipo cansado y hastiado de todo que no tiene ning\u00fan reparo en mandar todo a la mierda de cuando en cuando. A m\u00ed me cuesta m\u00e1s trabajo, tengo que pens\u00e1rmelo antes. Tengo que darle un respiro previo a las cosas para romperlas en mil pedazos.<\/p>\n Tenemos cosas parecidas, pero llegamos a ellas por caminos diferentes. A m\u00ed me cuesta dar marcha atr\u00e1s porque suelo pensarme mucho las cosas antes de hacerlas. Suelo dejar que lleguen hasta el final antes de largarme. Al personaje le cuesta igual, pero porque es un cabez\u00f3n recalcitrante. Y eso no es lo mismo<\/em>. No me gusta demasiado el tipo en l\u00edneas generales, pero s\u00ed me gusta mantenerle cerca<\/em>. Me hace la vida mucho m\u00e1s f\u00e1cil. A veces es una ayuda de cojones poder cambiarme en \u00e9l cuando algo no me gusta demasiado. A veces a \u00e9l le gusta meterse en mi cabeza porque tengo una comprensi\u00f3n mucho menos impulsiva de las cosas. No s\u00e9 si mejor o peor, pero menos cambiante.<\/p>\n Cuando Lore se pir\u00f3 hace un mont\u00f3n de a\u00f1os el anticuario (responsable del inventario del museo de metralla, director adjunto al adjunto de direcci\u00f3n) naci\u00f3 y lo hizo para siempre, pese a las veces que he querido matarle<\/a>. Porque el tipo, en medio de la ruina en la que yo<\/em> estaba metido<\/a>, era el puto amo. Y no lo era porque fuera el mejor o porque follara constantemente, sino porque supo transformar todo ese dolor en un mont\u00f3n de texto significativo, en un huevo de canciones y en cuadernos y cuadernos de poemas que, pese a los a\u00f1os que han pasado, me siguen gustando. Y eso es mucho. Eso es m\u00e1s que mucho. Eso es casi demasiado. Ese tipo tuvo el valor para escribir cosas<\/a> y cosas<\/a> que yo hubiera encerrado bajo mil llaves hasta el fin de la eternidad o mucho m\u00e1s. Cosas que yo no quer\u00eda ver ni cuando estaban sucediendo<\/em>.<\/p>\n Ese tipo me estaba salvando, porque lo estaba echando todo fuera. \u00c9l s\u00ed era capaz de hablar de ello.<\/p>\n Pero ese tipo no es yo.<\/p>\n Ni siquiera el que est\u00e1 escribiendo \u00e9sto es yo del todo.<\/p>\n Nadie deber\u00eda tomarse esto en serio, excepto entre l\u00edneas. Esto es mentira<\/em>. Cojo un mont\u00f3n de cosas de la realidad, por supuesto, pero simplemente porque me ayudan a decir lo que quiero decir. No hablan de m\u00ed mismo m\u00e1s all\u00e1 del nivel sem\u00e1ntico. Muestran lo que yo quiero mostrar acerca de la tela que lo entreteje todo. Este museo habla de m\u00ed, por supuesto, pero no en lo que sucede<\/em>, sino en el fondo de lo que sucede. En la idea.<\/p>\n Me gustar\u00eda dejar esto claro de una vez y para siempre: pod\u00e9is sentir cari\u00f1o, pena, empat\u00eda, dolor, alegr\u00eda, amor, idiotez, odio por el tipo que escribe. Est\u00e1 bien hacerlo. Pero el tipo que escribe no existe. No lo har\u00e1. No lo ha hecho nunca. No va a hacerlo ma\u00f1ana. No se va a despertar ma\u00f1ana y va a hacerse un caf\u00e9 con tostadas. El tipo que existe lo tiene todo menos existencia. Es un vac\u00edo en la pared que s\u00f3lo se nota cuando quitas el cuadro, cuando le llamas por su nombre.<\/p>\n Cuando le llamas por su nombre.<\/p>\n Ese t\u00edo, que vivi\u00f3 cosas tan grandes y supo contarlas todas, no existi\u00f3 nunca. Es el reflejo de un reflejo que da la distancia suficiente como para poder escribir de la vida sin perderla. Es la sombra que se ata a mis pies y que es lo \u00fanico que permanece constante cuando tengo que echarme la siesta, sobrepasado, enfermo y cansado. Agotado.<\/p>\n