{"id":3929,"date":"2011-04-26T23:45:42","date_gmt":"2011-04-26T21:45:42","guid":{"rendered":"http:\/\/www.perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=3929"},"modified":"2011-04-26T23:45:42","modified_gmt":"2011-04-26T21:45:42","slug":"renegado-del-plastico","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=3929","title":{"rendered":"renegado del pl\u00e1stico"},"content":{"rendered":"

\u201cYo s\u00e9, y conf\u00edo en el Se\u00f1or Jes\u00fas, que nada es inmundo en s\u00ed mismo; m\u00e1s para el que piensa que algo es inmundo, para \u00e9l lo es.\u201d
\nEp\u00edstola del Apostol San Pablo a los romanos, XIV, I4.<\/p><\/blockquote>\n

Mordisqueando una brizna de hierba. <\/em><\/p>\n

Hace un poco de viento mientras escupes hacia atr\u00e1s y el viento te devuelve la mixtura de saliva gelatinosa en medio de la nariz. Te r\u00edes. Te est\u00e1s riendo. Est\u00e1s levemente comprendiendo por un momento que re\u00edrse es el recurso m\u00e1s eficaz contra la rabia, el dolor, el org\u00e1nico olor a muerte de unos d\u00edas que degluten las horas como si no fuera a haber otras jam\u00e1s, para no acordarse luego de ellas en un sacrificio absurdo que convierte todo en nada.<\/p>\n

En el centro de la nada m\u00e1s absoluta cierras los ojos mientras una l\u00e1grima idiota se lic\u00faa en el p\u00e1ramo de tu mejilla sin querer significar, sin tener nada que decir, sin dejar residuo alguno ni en la piel ni en la conciencia ni en la memoria ni en la mini historia de la vida que cuentas y te cuentas para centrar la comedia de la existencia. De la tuya. De aquello en lo que se ha convertido la tuya.<\/p>\n

Tiras la brizna mordida y coges otra. <\/em><\/p>\n

En el horizonte un perro corre entre la hierba y da saltitos de agujero en agujero, buscando conejos, o liebres o perdices, o cualquier cosa que se mueva.<\/p>\n

Una vida sin residuos no es nada. Porque las cosas si no permanecen de alg\u00fan modo es como si no hubieran existido nunca, carne de olvido. Y las cosas lo son un breve periodo de su tiempo: el resto son, de uno u otro modo, residuos. Restos.<\/p>\n

Por eso detestas los guantes de pl\u00e1stico que te a\u00edslan de los platos que friegas. Detestas la envoltura de pl\u00e1stico del sandwich que contiene el olor. Detestas los sistemas y los centros de reciclaje, la separaci\u00f3n de basura, los pl\u00e1sticos al pintar que defienden al suelo de su propia historia, los guantes de l\u00e1tex de los m\u00e9dicos y todo su andamiaje de aislamiento en general, detestas ver el sol a trav\u00e9s del cristal de la ventana y ducharte con desag\u00fce, las velas anti-tabaco, las flores en los funerales, los ambientadores en el ba\u00f1o, las reglas de cortes\u00eda en las conversaciones y esas ma\u00f1anas de domingo narcotizado por la F\u00f3rmula 1 y las tardes de viernes de cena y vuelta a casa. Detestas perder el olfato al fumar porque todo se vuelve de pl\u00e1stico. Residuo reciclado antes de tiempo, antes de llegar a ser residuo de nada.<\/p>\n

Pl\u00e1stico, pl\u00e1stico, pl\u00e1stico.<\/p>\n

Te sientes un hijo del pl\u00e1stico, y no hay cosa alguna que puedas llegar a odiar m\u00e1s.<\/p>\n

El perro se acerca con curiosidad. No ladra. Tiene ojos acuosos que te miran con las orejas gachas. Acerca la nariz porque quiere olerte. Comprenderte. Configurar un s\u00edmbolo de ti para engarzarte en su esquema mental. En un gesto mec\u00e1nico le acaricias la cabeza, que es blanda y caliente y esta llena de pelos. El perro cierra los ojos y se deja llevar. Y t\u00fa tambi\u00e9n, y sigues acarici\u00e1ndole mientras topas con un bulto. Una garrapata. Bastante hinchada. No sabes si dejarla ah\u00ed o quit\u00e1rsela. No sabes qu\u00e9 es mejor, qu\u00e9 tiene m\u00e1s sentido. Esa especie de cangrejo peque\u00f1o y rechoncho que le est\u00e1 chupando la sangre. La arrancas.<\/p>\n

Y una parte se queda en el animal, hundida en su piel.<\/p>\n

Y t\u00fa tienes en tu mano un saco hinchado de sangre que se vac\u00eda.<\/p>\n

Y ahora s\u00ed que no sabes qu\u00e9 hacer.<\/p>\n

El perro ha dado un respingo, notando algo raro, y se aleja buscando m\u00e1s agujeros que rastrear.<\/p>\n

T\u00fa tienes ese saco molesto entre tus dedos. Lo tiras lejos.<\/p>\n

El momento ha pasado.<\/p>\n

Tiras la brizna, ya mordida, y coges otra. <\/em><\/p>\n

Quiz\u00e1 los huevos de la garrapata est\u00e9n bajando por tu es\u00f3fago, camino al estomago. \u00abBuena suerte, amigos, no es un lugar muy agradable por lo que yo s\u00e9\u00bb. Te levantas y sigues el camino con la idea de ir al bar a darles una generosa raci\u00f3n de cerveza para el largo viaje a tus intestinos. Y lo que les sobre… pues para ti.<\/p>\n

Es lo m\u00e1s que un hijo renegado del pl\u00e1stico puede hacer.<\/p>\n

Quiz\u00e1 para San Pablo o para Jes\u00fas no hab\u00eda cosas inmundas, pero para sus ac\u00f3litos s\u00ed que ciertamente las hay, y para casi todos los dem\u00e1s. Todos los sistemas morales que han existido alguna vez han programado sus concepciones binarias del mundo con ello: lo inmundo y lo que no lo es. Y es este manique\u00edsmo disfrazado de raz\u00f3n y cordura o de f\u00e9 y ense\u00f1anzas el que configura el sistema de lo que es un residuo y debe ser reciclado y lo que no lo es y tiene permitida su breve existencia en calma.<\/p>\n

Y t\u00fa est\u00e1s pensando en San Pablo, nada menos, mientras bajas al bar con la garganta seca y el \u00e1nimo repentinamente despierto. Te preguntas si San Pablo se iba de putas, o si le gustaba follar, o si perder\u00eda la consciencia por una buena jarra de vino sin preguntas a\u00f1adidas. Si despu\u00e9s, borracho, se tirar\u00eda en medio de la calle a hablar del mundo y sus ficciones. Te preguntas si San Pablo se despertar\u00eda alguna vez en cama ajena con un tremendo dolor de cabeza e ir\u00eda corriendo al huerto a soltar una cagada l\u00edquida de brea sobre la tierra roturada y f\u00e9rtil. Si despu\u00e9s volver\u00eda y se disculpar\u00eda por tener que irse tan temprano y saldr\u00eda por la puerta con la cabeza doliente y el coraz\u00f3n lleno de vida por haberse follado a ese pedazo de t\u00eda borracho y plet\u00f3rico. O si San Pablo engord\u00f3, perdi\u00f3 los dientes, se qued\u00f3 calvo, o tuvo gota.<\/p>\n

O si, y ah\u00ed el caso al que vas, pensar\u00eda que ese resto de mierda fluida en el huerto era un deshecho reciclable o simplemente otro modo en el que la naturaleza se expresa y sucede.<\/p>\n

Porque el tipo dijo que no hay nada inmundo, m\u00e1s que aquello que alguien quiere ver como tal y s\u00f3lo para \u00e9l mismo.<\/p>\n

Son cosas que te rondan la cabeza.<\/p>\n

Porque recuerdas que tu madre te cont\u00f3 no hace mucho que cuando era ni\u00f1a sus hermanos dorm\u00edan en otra casa todos juntos y se iban temprano a trabajar la tierra, y ella hac\u00eda las camas que m\u00e1s que seguramente apestaban a sudor y semen y mierda y or\u00edn, aunque ella te dec\u00eda que entonces nada apestaba en absoluto, que era un olor como otro cualquiera el que se repart\u00eda en esas cuatro paredes, y de eso hace poco m\u00e1s de cuarenta a\u00f1os<\/em>. Y te preguntas qu\u00e9 sentir\u00edas t\u00fa, como hijo del pl\u00e1stico renegado, pero hijo del pl\u00e1stico al fin y al cabo, si pudieras volver all\u00ed y entrar por la puerta mientras que tu madre ni\u00f1a hac\u00eda las camas.<\/p>\n

Seguramente vomitar\u00edas. Un adolescente que trabaja diecis\u00e9is horas al d\u00eda y despu\u00e9s eyacula con el culo mal lavado sobre las s\u00e1banas deja un olor que en tus constructos mentales ya ha sido racionalizado como asqueroso. Reniegas de eso.<\/p>\n

Eres un renegado.<\/p>\n

Pero seguramente vomitar\u00edas pese a tus principios.<\/p>\n

El camino no es corto ni largo hasta el bar, pero vas pensando en San Pablo y en eso. Y en el reciclaje, y en la separaci\u00f3n de basuras. Y en la vida maniquea del esconder el olor como camino a una realidad sin puntos negros. Y en el perro. Y en la garrapata. Y en los huevos que van camino abajo hacia tu est\u00f3mago. Y en las cervezas que te vas a tomar ahora. Y en c\u00f3mo te gustar\u00eda salir de esta cristalizaci\u00f3n que te define y te ata y te subyuga al pl\u00e1stico. Y en la sociedad que est\u00e1 construyendo un mundo sin olor, sin sabor, sin tacto, sin ruidos, sin im\u00e1genes desagradables porque todos ellos son carne de reciclaje y, por ello, del olvido, cosas a manipular s\u00f3lo con guantes de pl\u00e1stico. Una sociedad maniquea que puede decidir y decide lo que es y lo que debe ser renovado (asesinado, te dices, asesinado una y otra vez).<\/p>\n

Y te preguntas si ser\u00e1s capaz de empezar este sendero que circula detr\u00e1s del tapiz de la cultura, convenientemente esquinado. Te preguntas si tendr\u00e1s los huevos para eso. Si podr\u00e1s meter los ojos, la nariz, los o\u00eddos, las manos y la boca en eso. Si podr\u00e1s sumergirte entero en la mierda, en lo que una sociedad que es la tuya tamiza de ese modo, si ser\u00e1s capaz de esquilmar las concepciones heredadas hasta tal punto.<\/p>\n

No sabes si tienes tantos huevos. No sabes si est\u00e1s<\/em> lo suficientemente cuerdo para ello. No sabes si es un camino que merezcas recorrer. Pero el camino f\u00edsico ha terminado, y est\u00e1s en la puerta del bar. Y entras, y pides una cerveza, y te dejas llevar como un perro hasta la borrachera absoluta, y emprendes este camino de tu propio olvido intentando recordar el otro, el perdido, el esquinado bajo el tapiz de la cultura, el odiado, el reciclado. Y te deshaces en las tensiones entre tu concepto y el concepto esculpido en las circunvalaciones de tu cerebro.<\/p>\n

Y entonces descubres que pese a detestar a la iglesia cat\u00f3lica del Papa al \u00faltimo monaguillo, adoras a San Pablo cuando tuvo los santos cojones de decir que no hay nada inmundo excepto lo que lo es para alguien, y s\u00f3lo para \u00e9l.<\/p>\n

Porque eres un hijo del pl\u00e1stico, renegado pero hijo del pl\u00e1stico al fin y al cabo, y aunque no puedas traspasar el umbral del que es tu cercado s\u00ed eres capaz, para mayor dolor y sin embargo<\/em>, de ver a los que est\u00e1n al otro lado.<\/p>\n

Y de pedirles que te esperen, por favor, un rato. Que lo est\u00e1s intentando.<\/em><\/p>\n

(Despiertas en medio del campo con un gran dolor de cabeza y cagas all\u00ed mismo y vas a casa, y te das una ducha con desag\u00fce porque no las hacen de otro modo y te vas al trabajo, donde eres tan productivo como puedes, tan idiota como debes y tan sufrido como el color de las cortinas que escoges en Ikea regularmente).\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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