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\n<\/div>\nEl anticuario llega de tomar unas cervezas y unas raciones, nada serio. Hoy es jueves y podr\u00eda haber sido mucho peor. Buena conversaci\u00f3n, buenas caras, gente de puta madre.<\/p>\n
Y cuando llega se la encuentra bien dispuesta, con cuerdas nuevas, sol\u00edcita a la hora de tocar \u00ablas nubes de tu pelo\u00bb de fito & fitipaldis, \u00abno sabes cu\u00e1nto te he querido\u00bb, de doctor grillo, \u00abte echar\u00e9 tanto de menos\u00bb de los piratas, \u00abhaz turismo\u00bb, de celtas cortos y \u00abmucha polic\u00eda\u00bb (\u00bfse llama as\u00ed?) de sabina. Anticuario se sirve un zumo multifruta, para compensar el desmadre breve de la noche que fenece lac\u00f3nica e insidi\u00f3samente, da de comer a los peces, riega las plantas de interior, se quita los zapatos, el pantal\u00f3n. La guitarra suena de forma indescriptible, las nuevas cuerdas llevan menos tensi\u00f3n, no duele tocar, no m\u00e1s que psicol\u00f3gicamente. Vuelve con no sabes cu\u00e1nto te he querido, de doctor grillo, una canci\u00f3n preciosa. Algo de Pearl Jam, algo del ac\u00fastico de nirvana. Comprended, el anticuario ya no tiene voz, ya es cas\u00ed un mes cantando un m\u00ednimo de cuatro horas diarias.<\/p>\n
Pero le da igual. El dolor atroz de la garganta es algo fascinantemente vivo. No se si se comprende, as\u00ed, de este modo, lo vivo que es estar paseando las cuerdas vocales por los dientes, la glotis, el velo del paladar, la regi\u00f3n alveolar…<\/p>\n
Pero le da igual. Porque el dolor cubre el dolor y lo enmascara. El anticuario se convierte en garganta. Es garganta. Llora al mismo tiempo que canta, llora-canta \u00aby no sabes que a\u00fan cocino para ti\u00bb, \u00aby no sabes que no debes sonre\u00edr, no me abraces, que no sabre salir de los besos que de pronto no me das, de este fuego que te alumbra cuando no est\u00e1s…\u00bb, \u00abno me morir\u00e9, pero ya ver\u00e1s como no sabre esquivar los vientos que te nombran, no me cansar\u00e9 de pensar que est\u00e1s a mi lado pero no como una sombra\u00bb.<\/p>\n
Es curioso, nunca fui capaz de sacar esa canci\u00f3n. Pero s\u00f3lo tard\u00e9 dos segundos y medio el otro d\u00eda.<\/p>\n
Es curioso que la felicidad s\u00f3lo sea una m\u00e1scara y que cuando, fr\u00e1gil, se quiebra, el dolor te ubique tan en contacto con el mundo… con las notas… con la sensibilidad… con la creatividad…<\/p>\n
y es curioso, lo juro, lo poco que merece la pena que todo eso se produzca. Que me den el filete, me digo a veces. Prefiero matrix. Tanta mierda que no conduce a parte alguna, me digo. Me digo siempre que no supe conciliar. Que no supe estar donde deb\u00eda. Me digo siempre que eso no importa. Cada momento tiene su momento. Cada vez es cada vez. Pero duele. Pero duele. Pero nunca, pero las cosas, pero todo, pero el caso es que duele, entiendo que duele, siento que duele, me desgarra, siento como se me parte la columna vertebral de carne y me arrastra.<\/p>\n
Y me pregunto, demasiadas veces, a qu\u00e9 co\u00f1o viene y para qu\u00e9 co\u00f1o sirve tanto crecimiento personal cuando jam\u00e1s lo llame a consultas.<\/p>\n
Y ahora, la \u00faltima vez que edito este post, es casi la una. Y el anticuario no sabe qu\u00e9 hacer con su ruina personal hasta que venga, como siempre, inevitablemente, de nuevo la ma\u00f1ana. Cuando uno duerme tres o cuatro horas la noche est\u00e1 llena de reflexiones. Las reflexiones son como los estimulantes, potencian tu estado an\u00edmico, nada m\u00e1s. No salvan de nada.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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