\t\t\t\t\u201cNadie se entiende, \u00bfsabes?, nadie se comprende. Todos se miran desde sus propias vejigas humeantes y lloran de pena o se abrazan con pereza, todos golpeando la mesa desde el filo de sus inexactitudes pretendiendo sermonear algo grandioso y grandilocuente cuando no son m\u00e1s que babu\u00ednos empe\u00f1ados en el ejercicio de seguir sentados, pese a todo y a todos seguir sentados en su propia mierda, abraz\u00e1ndola con cuidado como si fuera todo, como si fuera lo \u00fanico, como si fuera el todo de lo \u00fanico relevante.\u201d<\/p>\n
Hab\u00edamos estado en el cine viendo cualquier absurdo. Ellos hab\u00edan dejado a sus hijos con alguien y ven\u00edan a disfrutar de un rato de libertad o algo parecido, a vivir un momento intenso y grande. Ese tipo de estupideces existen siempre y en cualquier sitio. Parece que a la vida haya que forzarla para que sea vida, aunque la vida nunca deja de serlo. Otra cosa es que la perdamos de vista. Ellas se hab\u00edan ido despu\u00e9s de la pel\u00edcula a mirar algo de ropa y Eduardo y yo nos pedimos unas cervezas y nos sentamos un rato en una terraza soleada de media tarde.<\/p>\n
\u201cY no se dan cuenta de que esa mierda, esa mierda suya, les aniquila, les deglute, les envenena y les paraliza. \u00a1Joder, est\u00e1n tan llenos de su mierda que no hay forma de hacerles comprender que hay mucho detr\u00e1s, despu\u00e9s, antes y por todas partes! \u00a1Est\u00e1n tan enfermos de s\u00ed mismos que dudo que a estas alturas alguien pueda encontrar un remedio para devolverles al ciclo temporal!\u201d<\/p>\n
Est\u00e1 cabreado, no tengo muy claro contra qui\u00e9n dispara, pero est\u00e1 cabreado. Y as\u00ed podemos seguir toda la tarde, hasta que vengan ellas. Despu\u00e9s se tranquilizar\u00e1 y hablar\u00e1 de biberones con la mayor normalidad del mundo. Con soltura. Sin esfuerzo aparente. Se volver\u00e1 otro. Sin grandes despliegues. Sin forzar el movimiento de tropas. Y a m\u00ed me seduce esa facilidad, ese trasunto de volverse otro de un momento para el siguiente. No es dif\u00edcil embaucarme: dame un peque\u00f1o tir\u00f3n y me tendr\u00e1s contigo para siempre. En su trabajo seguramente tenga ideas bien informadas sobre pol\u00edtica, econom\u00eda, actualidad, tecnolog\u00eda\u2026 sobre cualquier cosa. Es una persona creativa. Hace un uso sorprendentemente creativo de la informaci\u00f3n de la que dispone.<\/p>\n
\u201cY desde ah\u00ed mismo, siempre en movimiento dentro del estancamiento, las manos se entrecruzan en un apret\u00f3n que no existe, \u00a1porque las manos est\u00e1n a kil\u00f3metros de distancia! \u00a1Es verdad! \u00a1Las manos no se han encontrado, son las cabezas las que presuponen que est\u00e1n compartiendo un mismo espacio! \u00bfQu\u00e9 conversaci\u00f3n es posible as\u00ed, dime, qu\u00e9 conversaci\u00f3n? \u00bfEs posible que alguien hable de algo? \u00bfEs posible que alguien entienda algo del otro, que mastique algo de otro, que meta la nariz en la axila del otro para poder llegar solamente a olerle?\u201d<\/p>\n
Y no s\u00e9 qu\u00e9 responderle, por supuesto. Primero porque en realidad no me est\u00e1 hablando a m\u00ed, y segundo porque hace tiempo dej\u00e9 de visitar ciertas habitaciones. Habitaciones que son como plantas carn\u00edvoras y, si no te andas con mucho cuidado, se cierran sobre ti y te atrapan para siempre mientras te digieren obsesion\u00e1ndote. Te inoculan sus jugos g\u00e1stricos y te van asimilando transform\u00e1ndote en la pulpa del trauma en el que te vas convirtiendo. El trauma indistinto que se adue\u00f1a de ti, como de todo. El trauma s\u00f3lo tiene una esencia, pero muchas formas. Y al fin y al cabo lo m\u00e1s importante es vivir, y parte de ese proceso consiste en no pisar minas, en esquivar trampas, en no caer en las redes. En no entrar en ciertas habitaciones.<\/p>\n
\u201cSon los desconfiados, los putos desconfiados de los que m\u00e1s hay que temer. Esos que quieren convencerte, esos que te exigen pruebas de tus convencimientos, esos que discuten hasta quedarse af\u00f3nicos, esos que jam\u00e1s ceden un paso, esos que asquerosos llaman a tu puerta e intentan asediarte con la verdad que existe en sus pensamientos. Esa verdad, esa \u00fanica verdad que les ha llegado de otros y ellos han metabolizado hasta hacerla indistinguible de s\u00ed mismos. Se han convertido en la verdad y la verdad en ellos, \u00a1porque la verdad s\u00f3lo vive gracias a que ellos la reproducen como un gen traidor y vicioso que se multiplica! \u00a1La \u00fanica verdad es que no hay verdad alguna! \u00a1Y ni eso es verdad! \u00a1La \u00fanica verdad es inalcanzable, y por tanto no existe a efectos pr\u00e1cticos!\u201d<\/p>\n
La verdad es una puta palabra. Una puta, al fin y al cabo. Habitaciones. Veo mis pasos caminar en esta niebla. Entretenimientos de tarde con cerveza. Me aburro. Como una mona. He estado aqu\u00ed antes, ya conozco este lugar. Esto ya lo toqu\u00e9 ayer. Y no tengo muchas opciones, callarme y dejar que pase el chaparr\u00f3n, darle la raz\u00f3n y proseguir la conversaci\u00f3n mediante la masturbaci\u00f3n mutua, llevarle la contraria y entrar en un bucle est\u00e9ril, pegarle fuerte con el vaso hasta que pierda el conocimiento, o cambiar de tema. O resumir.<\/p>\n
Y digo.<\/p>\n
\u201cSolipsismo, es la teor\u00eda que buscas. M\u00e1s o menos es: si algo existe, no se puede percibir, si se puede percibir no se puede comprender, si se puede comprender no se puede transmitir. Mezclado con un poquito de Pirr\u00f3n, por supuesto, porque al fin y al cabo el solipsismo es una forma de escepticismo, o escepticismo depurado, o escepticismo actualizado, o el escepticismo moderno. Se dibuja una dicotom\u00eda entre el yo y el mundo, intuida en que s\u00f3lo tengo los sentidos para conocer de forma inmediata lo que me rodea, pero los sentidos ya son un medio en s\u00ed mismos. Uno, no s\u00e9 si algo existe porque lo \u00fanico que me habla de ello son mis sentidos, que son m\u00edos, no el mundo en sentido estricto. Por tanto lo \u00fanico que yo s\u00e9 es que hay algo excitando mis sentidos, pero no s\u00e9 si es el mundo o algo empecinado en excitar mis sentidos. O mis sentidos excit\u00e1ndose solos. Dos, si asumo que el mundo existe porque me da por ah\u00ed, al fin y al cabo lo que s\u00e9 de el es que puedo verlo, o\u00edrlo, tocarlo, saborearlo y olerlo, reconocer im\u00e1genes, sonidos, texturas, sabores y olores. Pero yo no s\u00e9 si el mundo se agota ah\u00ed, si eso es todo lo que es el mundo. \u00bf Y c\u00f3mo puedo pretender conocer algo a lo que s\u00f3lo accedo de forma parcial? Tres, si presupongo que eso es todo lo que es el mundo y que lo he comprendido, cuando intento explic\u00e1rtelo me vuelvo a encontrar de lleno con la apor\u00eda de que t\u00fa eres parte del mundo, y por tanto de nuevo mis sentidos y los tuyos median en la interpretaci\u00f3n y es imposible, por definici\u00f3n, que lo que yo s\u00e9 se traslade a ti de forma exhaustiva. La gente se aferra a su propia mierda porque es lo \u00fanico que realmente tiene. Y no ve m\u00e1s all\u00e1 porque no puede. Pero la gente necesita la verdad tanto o m\u00e1s que la verdad necesita la gente para existir. Todo el mundo vagabundea hasta encontrar su sitio porque quieren tener una vida con sentido. Cualquiera, el que sea, Roma si fuiste romano, el Real Madrid si te gusta el f\u00fatbol y ese equipo, la reencarnaci\u00f3n si tu ego te mola, la salvaci\u00f3n mediante el Dios de turno si el sentido lo estableces en vivir para siempre de alg\u00fan modo. O escribir una novela, o componer algo que cambie el mundo. La gente se aferra al sentido con los dientes porque el sentido justifica sus vidas, y contra eso no se puede argumentar ni discutir ni razonar (y eso en el caso dudoso de que sea factible realmente argumentar, discutir o razonar). Una vida sin sentido es una mierda pura, porque te aseguro que es un agujero tan fr\u00edo que no hay forma de encender una fogata ah\u00ed dentro, de entrar en calor, de ponderar nada, no es un sitio al que puedas ir en vacaciones para luego volver a tu vida cotidiana, te aseguro que te destroza entero y te da la vuelta y te llena y te vac\u00eda hasta defenestrarte y convertirte en una masa babosa que repta por el suelo pidiendo una muerte r\u00e1pida e indolora. Y lo del dolor da igual. Y lo de r\u00e1pida tambi\u00e9n. Una muerte, la que sea, te bastar\u00e1. No quieres entrar ah\u00ed, as\u00ed que deja de hacer el imb\u00e9cil.\u201d<\/p>\n
Me tiende un cigarro, con una sonrisa en la boca. Pide m\u00e1s cerveza.<\/p>\n
Est\u00e1 poniendo la mesa.<\/p>\n
Sacando el mantel, no s\u00e9 si me explico, colocando los cubiertos, los vasos, los platos.<\/p>\n
\u201cLa vida no tiene sentido\u2026\u201d, me dice, \u201cuniversal. No es un\u00edvoca. Pero todos esos sentidos son v\u00e1lidos, mientras no los lleves al extremo, mientras puedas ponerlos en duda constantemente y repensarlos con cada nueva informaci\u00f3n que tengas\u201d.<\/p>\n
Entro en el juego. Le ayudo a poner la mesa. Le doy una calada al cigarro que hace temblar a una mariposa en Pek\u00edn.<\/p>\n
\u201cArte figurativo\u201d, contesto.<\/p>\n
\u201cPuede\u201d.<\/p>\n
\u201cSimplemente arte figurativo\u201d.<\/p>\n
\u201cEres un enfermo, has pasado el punto y no sabes volver a casa\u201d.<\/p>\n
\u201cNo tengo casa a la que volver\u201d.<\/p>\n
\u201cPor eso mismo\u201d.<\/p>\n
Sonr\u00ede de nuevo y pide orujo de hierbas. Est\u00e1 anocheciendo y el aire huele levemente a humedad, a noche y a la cerveza que se est\u00e1 resecando en las bandejas de todos los grifos de los bares. Ese olor es tan denso que no consigue cortar el aire, sino que lo empuja, haciendo el vac\u00edo.<\/p>\n
\u201cNo tengo casa a la que volver, porque no hay duda ni pensamiento\u201d.<\/p>\n
\u201cNo\u2026 en sentido universal, amigo, s\u00f3lo si en el fondo sientes nostalgia por la Verdad puedes perderte. S\u00f3lo as\u00ed\u201d.<\/p>\n
Asiento, doy un trago.<\/p>\n
\u201cEsa Verdad cuya unicidad es parte de la definici\u00f3n. La verdad para uno no es Verdad ni es nada\u201d.<\/p>\n
Asiente, da un trago.<\/p>\n
\u201cPero puramente no hay otra cosa\u201d.<\/p>\n
\u201cEntonces no hay nada\u201d.<\/p>\n
\u201cSe consciente de lo que la Verdad limita. No de lo que te suma, sino de lo que te resta. La verdad, con min\u00fasculas, es mucho m\u00e1s flexible. La Verdad se agota en s\u00ed y no deja otros caminos\u201d.<\/p>\n
\u201cLo s\u00e9\u201d.<\/p>\n
\u201c\u00bfY no te importa?\u201d<\/p>\n
\u201cClaro que me importa. Pero no puede, ya no\u201d.<\/p>\n
Vuelven ellas, y pedimos una ronda m\u00e1s. La noche es m\u00e1s noche cuando me pierdo entre tus besos y razonablemente nos despedimos y nos vamos a un bar Eduardo y yo y empezamos tras la barra a aclimatar el cuerpo a la nada. No hay mucho que decir, nada m\u00e1s de lo que ya se ha dicho. Soy un enfermo, evidentemente, y mi propio mal impide mi propia cura. Ya dije que hay habitaciones que son como plantas carn\u00edvoras y, si no te andas con mucho cuidado, se cierran sobre ti y te atrapan para siempre mientras te digieren obsesion\u00e1ndote.<\/p>\n
Y no fue hablar por hablar.<\/p>\n
Yo ya estoy dentro.<\/p>\n
Mirando c\u00f3mo los d\u00edas suceden uno detr\u00e1s de otro. Uno tras otro.<\/p>\n
De forma regular.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
\u201cNadie se entiende, \u00bfsabes?, nadie se comprende. Todos se miran desde sus propias vejigas humeantes y lloran de pena o se abrazan con pereza, todos golpeando la mesa desde el filo de sus inexactitudes pretendiendo sermonear algo grandioso y grandilocuente cuando no son m\u00e1s que babu\u00ednos empe\u00f1ados en el ejercicio de seguir sentados, pese a […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[35],"tags":[],"class_list":["post-3452","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-el-ano-que-no-follamos"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/3452","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=3452"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/3452\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=3452"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=3452"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=3452"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}