\t\t\t\tSon las once y media de este d\u00eda que termina. Mi peque\u00f1a Chechenia acrisolada rezuma desorden, bolsas de patatas, litros vac\u00edos, libros a medio leer, colillas y ceniza a partes iguales entre el desorden m\u00e1s mundano: cacharros sin fregar, ropa en las sillas, suelos llenos de pelusas. Dos tipos de des\u00f3rdenes honrados y limpios: los vasos s\u00f3lo se limpian con fairy, las pelusas con la escoba, las vacaciones se empiezan en lunes, las bolsas de patatas se recogen, se meten en una bolsa de supermercado y se tiran al contenedor de la esquina. Hay una norma para acabar con tanto peligro, y cada peligro tiene su norma. Uno s\u00f3lo se lava con la ley y la expiaci\u00f3n. Sin ley no hay suciedad, porque nada es sucio sin ella, sin expiaci\u00f3n no hay forma de limpiarla. Si no hubiera una idea de lo que es la suciedad nada ser\u00eda sucio, y sin una norma ordenada de procedimiento no podr\u00edamos limpiar nada.<\/p>\n
Y es curioso, en este estado de cosas, c\u00f3mo podemos pasar de un beso a tirar de la cadena viendo c\u00f3mo el agua se lleva la mierda. No estoy haciendo una met\u00e1fora, ni utilizando ning\u00fan recurso expresivo en general: c\u00f3mo podemos pasar de dar\/recibir un beso a tirar de la cadena, viendo c\u00f3mo el agua se lleva la mierda a alguna parte, ayud\u00e1ndola con la escobilla para desprender las partes pegadas a la porcelana. Lavarnos las manos, secarnos con la toalla, y atravesar la puerta del ba\u00f1o para recibir
\notro
\nbeso.<\/p>\n
En esa maravilla de conjunciones que se dan siempre que nos desprendemos un ratito de la coraza y nos acercamos a alguien. Y casualmente, claro, alguien hace lo mismo
\nal
\notro lado.<\/p>\n
Las vacaciones empiezan en lunes. Hay una norma para casi todo, siempre hay algo que fija, limpia y da explendor. Que explende. Que revoca lo torcido que es lo sucio y le confiere una p\u00e1tina nueva de limpieza y claridad.<\/p>\n
Un beso enturbia tu cabeza y de camino a la cama no te quieres olvidar de todo el proceso: fija, limpia y, t\u00fa sabes, da explendor.<\/p>\n
Hay un modo de revocar las distancias y, por supuesto, hay otro de mantenerlas. De hacer que esa proximidad no rebase ciertos l\u00edmites que cada cual coloca seg\u00fan su libre albedr\u00edo y su colecci\u00f3n privada de fines y motivos. Siempre ilustrativa Mayra G\u00f3mez Kemp: hasta aqu\u00ed puedo leer. Y es que solemos decir bastante a menudo \u00abhasta aqu\u00ed puedo leer\u00bb. O, de forma m\u00e1s po\u00e9tica: este es el sitio exacto al que puedo llegar. En esta plaza me detengo. He decidido que aqu\u00ed justamente es donde los p\u00e1jaros cantan m\u00e1s afinados, donde el agua de la fuente refresca m\u00e1s. A partir de aqu\u00ed es imposible. Es un no-lugar. No tiene existencia cierta nada a partir de este punto exacto. No s\u00e9 d\u00f3nde lleva el camino que no sale de ninguna parte porque jam\u00e1s lo vi, ni quise verlo, ni quise entrar en \u00e9l. \u00ab\u00bfC\u00f3mo ves t\u00fa por las rodillas?\u00bb, respondi\u00f3 el ciego cuando le preguntaron c\u00f3mo ve\u00eda.<\/p>\n
Y es cierto que la tersura de la piel revoca en un momento dado toda teor\u00eda de las distancias y lo \u00fanico que eres capaz de ser es entrar en ese cuerpo como si de una extensi\u00f3n ampliada del tuyo propio se tratara, pero con una colecci\u00f3n infinita de significados que se te abren y se te muestran de igual modo que si estuvieses en medio de la platea en vez de en el centro del escenario observando intrigado.<\/p>\n
Y es cierto que la tersura de la piel, y la ternura de los labios, y el roce de un aliento fresco milimetrando tu nariz, y el olor de un cuerpo que no es el tuyo y el pelo que levemente se suicida en tus hombros, esa forma de girarse y ofrecer la espalda para un beso tortuoso, esa forma leve y mediana de brutalmente racionalizar la suma de besos que has dado nunca para convertirlos en uno solo que es justamente el que ahora est\u00e1s dando. Esa urgencia de lo que est\u00e1 sucediendo en el momento en el que sucede, y saber que no deseas m\u00e1s que lo que ahora mismo est\u00e1s deseando. Como si dijeras \u00abhe venido a coger lo que es m\u00edo\u00bb, lo que no tiene otro modo que darse, lo que potencialmente ya no es nada ni lo ser\u00e1 nunca jam\u00e1s y para siempre ser\u00e1 actualizaci\u00f3n pura, en su existencia o en su extinci\u00f3n pero actualizaci\u00f3n pura y no otra cosa neutra, asquerosa y huera, vivo o muerto pero pleno. Esa urgencia que sin idea alguna sobre ello digo que debe parecerse bastante a la muerte,
\nesa especie de dolor de lo necesario,
\nde lo que no puede ser de otro modo,
\nde entrega total y absoluta,
\nde ese ser sin paliativos y sin excusas,
\nese llegar a alguna parte,
\njoder,
\nllegar a alguna parte.<\/p>\n
Nadie aferra ning\u00fan seno nadie rodea unas caderas nadie tiene el sexo de nadie en ninguna parte porque existe un cierto movimiento que es como una danza precisa, pero en la que no hay precisi\u00f3n ni imprecisi\u00f3n alguna, un baile en el que lo que necesariamente tiene que ser es lo que es y no hay distinciones y no hay un yo haciendo nada ni un t\u00fa pendiente de que algo suceda porque lo que nos deviene no tiene intermediarios, y ambos estamos metidos en esto de tal modo que s\u00f3lo hacemos y somos lo que efectivamente hacemos y somos. Y es que el sexo, si es efectivamente sexo, no entiende de ley ni de maestro, ni de culpa ni expiaci\u00f3n, ni de suciedad ni de procedimientos de limpieza.<\/p>\n
El sexo, si lo es, es un lugar extra\u00f1o. Ese sitio que est\u00e1 justamente cuando tomas la desviaci\u00f3n del parque del que no vas a salir nunca. En ese sitio, cuando se llega, todo lo que existe es una singularidad y no sirven las leyes como no sirven en el interior de un agujero negro en el que decimos que morir\u00edamos si lleg\u00e1semos pero no tenemos ni una maldita ni una definitiva ni una maldita prueba. En ese lugar la trascendencia es el Universo Completo y no tienes dudas ni deliberaciones porque
\ntodo lo que tiene que ser
\nest\u00e1 siendo.<\/p>\n
Justo ahora. No hay campo para m\u00e1s. No hay lugar para m\u00e1s.
\nTodo es lo que debe.<\/p>\n
Me entender\u00e9is ahora si digo que en un mundo, en un lugar, en el que se est\u00e1 dando todo absolutamente todo lo que se debe no hay lugar para la expiaci\u00f3n ni para la culpa. Eso es de lugares m\u00e1s imperfectos, de habit\u00e1culos m\u00e1s desordenados. (Mientras tanto, las bolsas de patatas, los libros desperdigados, cleenex usados, botellas vac\u00edas de cerveza, folios con canciones a medio componer decorando el escenario). En esa identificaci\u00f3n del sexo (que debe ser similar a la de la muerte) cada part\u00edcula de ser existe y es es el lugar de potencialidad cero y actualizaci\u00f3n completa.<\/p>\n
Arist\u00f3teles lo dijo, m\u00e1s o menos yo lo explico (tendenciosamente): lo que existe es lo actualizado, lo que existir\u00e1 es lo que ahora potencialmente existe. Hablo de un sitio de actualizaci\u00f3n pura, sin potencia. Sin potencia. Todo acto. Puro acto. Acto puro.<\/p>\n
Evidentemente, con eso, no es un lugar en el que se pueda estar mucho tiempo.<\/p>\n
La vida no juega a eso.<\/p>\n
Le da por ah\u00ed, pero no lo quiere para siempre.<\/p>\n
Te das la vuelta y todo comienza de nuevo. El hombro es terso. No puedes hacer m\u00e1s que besarlo, poniendo todo de nuevo en movimiento, el juego de juegos que subsume a los dem\u00e1s, la verdad, la bondad, la belleza, el existir, el renacer, el morder, el querer, el hacer. En el lugar del acto puro todos tus pecados ser\u00e1n expiados.<\/p>\n
Porque, como ya dije, all\u00ed no existen los pecados. No tienen cabida. Ni real ni conceptualmente.<\/p>\n
Te duermes, y se hace de d\u00eda.<\/p>\n
Todo vuelve a ser lo que siempre es. Sales del sitio. Abandonas el lugar. Hablas de cosas mundanas, que han vuelto a existir. Coges un coche. Sigues las indicaciones.<\/p>\n
Depositas a todo el mundo en su lugar.<\/p>\n
Y ayer permanece de nuevo como un imposible, como una situaci\u00f3n que no puede existir para siempre. Porque as\u00ed es la vida. Santo el que lo comprenda. Jodido cabr\u00f3n hijodeputa sabio el que lo entienda.<\/p>\n
Doblas la esquina, el lugar preciso en el que te permites comprender que lo que ha existido no va volver a existir nunca del mismo modo. Ni siquiera de un modo asimilable.<\/p>\n
Y lloras un poco porque no entiendes nada. Lloras por lo perdido sabiendo que no ser\u00e1s capaz jam\u00e1s de recuperar lo perdido. Lo que ya ha sido.<\/p>\n
Y con todo eso, amigo m\u00edo,<\/p>\n
hay que seguir viviendo.<\/p>\n
Arrancas, te pierdes en el orden del tr\u00e1fico. Adunas tus dudas y ves c\u00f3mo el sol se levanta y llega al c\u00e9nit.<\/p>\n
Es mediod\u00eda ahora.<\/p>\n
Dan ganas de romper con todo. Dan ganas de romper algo.<\/p>\n
Destrozar algo hermoso.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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