{"id":2457,"date":"2010-04-12T01:46:16","date_gmt":"2010-04-11T23:46:16","guid":{"rendered":"http:\/\/www.perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=2457"},"modified":"2010-04-12T01:46:16","modified_gmt":"2010-04-11T23:46:16","slug":"el-dia-que-quiebre-el-equilibrio","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=2457","title":{"rendered":"el d\u00eda que quiebre el equilibrio"},"content":{"rendered":"<p>\t\t\t\t<img decoding=\"async\" src=\"wp-content\/uploads\/2010\/04\/tocan_4512719600_o.jpg\" alt=\"\" \/><\/p>\n<blockquote><p>En el asombro de esta taxonom\u00eda, lo que se ve de golpe, lo que, por medio del ap\u00f3logo, se nos muestra como encanto ex\u00f3tico de otro pensamiento, es el l\u00edmite del nuestro: la imposibilidad de pensar <em>esto<\/em>.<\/p>\n<p>Michel Foucault. <em>Las palabras y las cosas.<\/em><\/p><\/blockquote>\n<p>La imposibilidad de pensar esto. He venido a beber y a escribir. He venido a coger lo que es m\u00edo, por eso estoy aqu\u00ed. Detesto a todos los que dicen que no se puede cambiar. Les detesto, fundamentalmente, porque tienen raz\u00f3n. Y porque presumen de ello. Les suelo retar a litros, y cuando les tengo en el suelo no me siento mejor. Est\u00e1n borrachos, pero sus palabras siguen siendo igualmente ciertas. Siguen siendo verdad, que es el l\u00edmite irrebasable. Al que no llegamos jam\u00e1s, as\u00ed que fundamentalmente da igual. Que les jodan. Cuando est\u00e1n borrachos en el suelo les escupo, les pego una patada en las costillas que no recordar\u00e1n ma\u00f1ana. Es una peque\u00f1a alegr\u00eda.<\/p>\n<p>Pero es una alegr\u00eda.<\/p>\n<p>El d\u00eda que cumpl\u00ed los 35, que fue el viernes, me fui al chino a preparar lo que hab\u00eda de venir. Contado as\u00ed parece un relato. Contado as\u00ed parece a duras penas cierto. Pero es cierto. Cuando estaba en el chino una chica ni\u00f1a cosa con pechos me sonri\u00f3 y me dijo que me conoc\u00eda.<\/p>\n<p>Me dijo que me escuchaba cantar bajo la ventana cuando pasaba y yo andaba liado.<\/p>\n<p>Me cant\u00f3 el estribillo de \u00ab<a href=\"?p=1866\">que no puedas dormir<\/a>\u00ab. Yo lo he cantado cien veces borracho m\u00e1s del cien por cien de las veces.<\/p>\n<p>Le dije que me parec\u00eda bien, que pod\u00edamos hacer un duo.<\/p>\n<p>Cantaba como el culo.<\/p>\n<p>Pero cantaba una canci\u00f3n m\u00eda.<\/p>\n<p>Y eso estaba bien. Estaba existencialmente bien.<\/p>\n<p>No quer\u00eda no quiero no quise complicar las cosas y me fui a casa medio desorientado y entre disculpas.<\/p>\n<p>Uno hace cosas para s\u00ed mismo.<\/p>\n<p>Pero le encanta que alguien las recoja en su regazo y las haga suyas.<\/p>\n<p>Odio a mi madre. Destroz\u00f3 a mi padre. Le revent\u00f3 de un modo tal que no qued\u00f3 cimiento sobre el que levantar nada. Mi padre, vac\u00edo, era mucho menos que un globo desinflado. Ni siquiera era de pl\u00e1stico. Ni siquiera eso quedaba.<\/p>\n<p>Cuando mi madre termin\u00f3 con mi padre, no qued\u00f3 nada por hacer.<\/p>\n<p>Fue un trabajo concienzudo.<\/p>\n<p>Despu\u00e9s <a href=\"?p=1404\">se muri\u00f3<\/a>. Seguramente fue casualidad, pero no creo en ellas.<\/p>\n<p>En general. En general no creo en ellas, en ninguna de ellas.<\/p>\n<p>Fue un trabajo excepcionalmente concienzudo.<\/p>\n<p>Pero ahora le est\u00e1n quitando placas del pie. Y no es mala gente. No es mala gente en absoluto. Con sus man\u00edas, con sus estupideces constantes, pero buena gente. Me pregunto c\u00f3mo una cosa se solapa sobre la otra, o d\u00f3nde est\u00e1n mis reinos, o d\u00f3nde est\u00e1n mis principios. D\u00f3nde queda mi padre, que est\u00e1 muerto, quemado y honrado.<\/p>\n<p>Dos botellas de orujo quem\u00e9 en su honor, en mi est\u00f3mago. Con sus cenizas delante. Invit\u00e1ndole a rondas.<\/p>\n<p>La \u00fanica respuesta es que no lo s\u00e9, no es mala gente ahora, con el tiempo.<\/p>\n<p>Seguro que la quiero, pero no entiendo por qu\u00e9.<\/p>\n<p>No puedo entenderlo.<\/p>\n<p>Despu\u00e9s de la ni\u00f1a-tetas del chino empez\u00f3 un fin de semana que no ha terminado todav\u00eda.<\/p>\n<p>La vida te lleva por caminos raros. La vida, amigo.<\/p>\n<p>La vida, amigo.<\/p>\n<p>La vida, amigo, o es rara o no.<\/p>\n<p>O es rara o no es nada.<\/p>\n<p>Aleluya.<\/p>\n<p>El d\u00eda que deje de hacerlo quedamos donde siempre para echar unas cervezas.<\/p>\n<p>Por lo perdido.<\/p>\n<p>Que es tanto.<\/p>\n<p>Es tanto.<\/p>\n<p>Mucho menos que lo que queda.<\/p>\n<p>Me pregunto qu\u00e9 pasar\u00e1 el d\u00eda que quiebre el equilibrio.<\/p>\n<p>El d\u00eda que se rompa el equilibrio.<\/p>\n<p>Quiz\u00e1 nos sentemos en un banco, y miremos culos. Tetas de ni\u00f1as de 20 que ya no cantan nuestras canciones. Antes las cantaban, y nos daba igual. Ahora no lo hacen, y nos importa.<\/p>\n<p>Con un an\u00eds en la mano, o un pachar\u00e1n.<\/p>\n<p>Ya casi muertos, en una especie de limbo.<\/p>\n<p>La casa est\u00e1 vac\u00eda.<\/p>\n<p>El d\u00eda que no nos quede esto no nos quedar\u00e1 la hipoteca.<\/p>\n<p>No.<\/p>\n<p>Tampoco un piso en propiedad.<\/p>\n<p>Cuando todo se defina, nos quedaremos nosotros mismos.<\/p>\n<p>Y eso ser\u00e1 todo.<\/p>\n<p>Y o nos parece bastante, o nos extinguiremos.<\/p>\n<p>Pero eso no ser\u00e1 hoy, ni ma\u00f1ana.<\/p>\n<p>Eso es m\u00e1s que suficiente.<\/p>\n<p>Eso es mucho m\u00e1s que nada.<\/p>\n<p>Eso lo es todo.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>En el asombro de esta taxonom\u00eda, lo que se ve de golpe, lo que, por medio del ap\u00f3logo, se nos muestra como encanto ex\u00f3tico de otro pensamiento, es el l\u00edmite del nuestro: la imposibilidad de pensar esto. Michel Foucault. Las palabras y las cosas. La imposibilidad de pensar esto. 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