{"id":2420,"date":"2010-04-06T22:30:03","date_gmt":"2010-04-06T20:30:03","guid":{"rendered":"http:\/\/www.perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=2420"},"modified":"2010-04-06T22:30:03","modified_gmt":"2010-04-06T20:30:03","slug":"el-teatro-del-adios-parte-2","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=2420","title":{"rendered":"el teatro del adi\u00f3s, parte 2 (representaci\u00f3n)"},"content":{"rendered":"

\t\t\t\t> [parte 1<\/a>]<\/p>\n

M\u00e1s all\u00e1 de la luz est\u00e1 la sombra,
\ny detr\u00e1s de la sombra no habr\u00e1 luz
\nni sombra. Ni sonidos, ni silencio.
\nLl\u00e1male eternidad, o Dios, o infierno.
\nO no le llames nada.
\nComo si nada hubiera sucedido.<\/p>\n

Los sin\u00f3nimos<\/em>. Francisco Brines. Insistencias en Luzbel<\/em>.
\n(Sinde, no me cierres el garito por usar material protegido…)<\/p><\/blockquote>\n

No iba a seguir con este tema. Llevaba con el borrador guardado s\u00f3lo con el t\u00edtulo desde el d\u00eda despu\u00e9s de escribir la primera parte. No iba a seguir porque no tiene mucho sentido. No tiene sentido porque todo lo que ya no es no es, y a veces tengo el temor de que es como si no hubiera sucedido nunca, y lo que no ha sucedido nunca por fuerza no ha sido nunca y no puede hacerse nada con ello. Sean los vivos y dem\u00e1s zarandajas. De todos modos, poco de lo que escribo aqu\u00ed tiene alg\u00fan sentido definido, m\u00e1s que el orden y el concierto y el leve onanismo de dejar mis cosas en alg\u00fan sitio visible mientras siga teniendo pasta o ganas para pagar el servidor. Despu\u00e9s, ni eso. L\u00e1grimas en la lluvia y dem\u00e1s vueltas de tuerca sobre los t\u00f3picos al uso.<\/p>\n

Pero al fin y al cabo la vida pasa y queda en los que se quedan, as\u00ed que de alg\u00fan modo existe un puntito de responsabilidad en hacer perenne lo caduco. O menos caduco lo caduco. O eso. Los que nos quedamos debemos hacer al menos un peque\u00f1o esfuerzo para que no se disuelva del todo la vida que ya no es en lo que no est\u00e1 vivo.<\/p>\n

Dicho eso, al tajo.<\/p>\n

Ya en el pueblo aparcamos los coches en la plaza y fuimos a la iglesia. El coche-bicho con el f\u00e9retro aparc\u00f3 a la entrada de los portalillos, abri\u00f3 las puertas y accion\u00f3 no s\u00e9 qu\u00e9 mecanismos el\u00e9ctricos para hacer accesible el feretro a los valientes. Los valientes eran muchos, claro. Unos porque sent\u00edan que deb\u00edan portar la caja. Otros porque sent\u00edan que deb\u00edan verles llevar la caja. Eso cre\u00f3 imposibles, gente aferrando la madera con un me\u00f1ique y poniendo cara de esfuerzo, codazos (leves), miradas (severas), peque\u00f1os empujones (nada serio). Mi madre me pregunt\u00f3 si no quer\u00eda llevar la caja. No, gracias. Ya hay bastante juego ah\u00ed dentro. Dejemos que los que necesitan el azogue del teatro lo tengan. Dejemos que los que viven en la representaci\u00f3n encuentren su sitio, o de otro modo las consecuencias ser\u00e1n terribles (habladur\u00edas, maledicencias, insultos, etc). No s\u00e9 los dem\u00e1s, pero yo no estoy aqu\u00ed para eso.<\/p>\n

En realidad no s\u00e9 por qu\u00e9 estoy aqu\u00ed.<\/p>\n

Pero ese es otro asunto.<\/p>\n

El caso es que estoy aqu\u00ed.<\/p>\n

Llevaron la caja dentro, justo en frente del altar. Empezamos el ritual de levantarnos y sentarnos al ritmo del cura. El cura que es mi primo estuvo en su sitio (mi primo… \u00bfen qu\u00e9 grado es mi primo? Lo de \u00abel primo\u00bb en un pueblo tan peque\u00f1o es casi m\u00e1s un mote que un nombre de parentesco), pero el subalterno exaltado compon\u00eda una extra\u00f1a imagen, entre alucinado y doblador de los power ranger. \u00abEl poder de Dios nos ama\u00bb se puede decir de muchos modos. Cuando casi gritas en \u00abama\u00bb casi parece el final de una invocaci\u00f3n, el filo de un conjuro.<\/p>\n

La caja en aquel edificio desvencijado, lleno de grietas y desconchaduras, de humedades, de alfombras que debieron ser excelentes y ahora son casi harapos. La caja con mi abuela dentro y ese cura exaltado pegando las comisuras de la boca a las orejas, plegando los labios sobre los dientes y mirando al cielo, enfervorizado. El suelo de madera (no de parquet, ni tarima, de madera) que cuando \u00e9ramos cr\u00edos cruj\u00eda al caminar sobre \u00e9l y nos asustaba, porque ese ruido quiz\u00e1 ofendiera a Dios o a quien fuera que temi\u00e9ramos. El suelo de madera lleno de crujidos que sigue sin tener ni rastro de barniz y a\u00fan as\u00ed a\u00fan resiste al tiempo.<\/p>\n

A duras penas, pero resiste.<\/p>\n

La caja con mi abuela dentro y esos tipos haci\u00e9ndonos levantarnos y sentarnos en un ritmo que ni comprendo ni quiero. Bancos avejentados surcados por los agujeros de la carcoma.<\/p>\n

Toman pan, toman vino. Reparten pan. Se quedan lo mejor. Limpian las copas con trapos impolutos que se llenan de rojo sangre rojo sangre vino.<\/p>\n

Menudo tipo de farsa es todo esto. Desafinan cuando cantan. La seriedad se rompe porque no aguanta el envite. La seriedad de la que se rodea el ser humano para que todo parezca algo con sentido. Me entran unas ganas tremendas de re\u00edr. Las ahogo en la boca del est\u00f3mago y miro al suelo. Esperando que esto pase. Esperando que esto termine. Esto es un juego de ni\u00f1os, pero todo el mundo sigue serio.<\/p>\n

Serios como si todos creyeran en esto. En realidad, dudo que crea alguno. Y el juego sigue mientras tanto.<\/p>\n

Quiz\u00e1 todos se est\u00e9n escojonando por dentro. Preferir\u00eda eso para mi abuela, la verdad. Se lo merece m\u00e1s que esto.<\/p>\n

Cuando los que hablan y desafinan terminan de hablar y desafinar vuelta al ruedo del f\u00e9retro. \u00ab\u00bfNo quieres cogerlo?\u00bb No, la verdad. No quiero. M\u00e1s miradas, m\u00e1s codazos, m\u00e1s peque\u00f1os empujones hasta que meten la caja de nuevo en el coche-bicho.<\/p>\n

Y, entre miradas de complicidad con mis hermanas y la fingida seriedad de darle alg\u00fan valor a esto, nos vamos andando al cementerio.<\/p>\n

> [parte 3<\/a>]\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

> [parte 1] M\u00e1s all\u00e1 de la luz est\u00e1 la sombra, y detr\u00e1s de la sombra no habr\u00e1 luz ni sombra. Ni sonidos, ni silencio. Ll\u00e1male eternidad, o Dios, o infierno. O no le llames nada. Como si nada hubiera sucedido. Los sin\u00f3nimos. Francisco Brines. Insistencias en Luzbel. (Sinde, no me cierres el garito por […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[3],"tags":[],"class_list":["post-2420","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-perdiendo"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2420","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=2420"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2420\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=2420"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=2420"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=2420"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}