\t\t\t\tT\u00fa me pides vida y yo no tengo ninguna
\nque darte. Ardemos, inmortales en este segundo
\npresente, buscando la creencia que
\nhaga de esto algo bello. Ahogados
\nen las miserias del ser aqu\u00ed humano.<\/p>\n
Aqu\u00ed y ahora como siempre. \u00bfDe qu\u00e9
\nme sirven los gritos y las falsas vidas? \u00bfDe
\nqu\u00e9 la risa y el sue\u00f1o? Siempre
\nvolvemos a este instante en el que
\nnos descubrimos muertos, aqu\u00ed y ahora,
\nahora y siempre.<\/p>\n
El mundo ofrece sus dones en forma
\nde cadenas, sinuosas y delet\u00e9reas
\ny empapadas de connotaciones sard\u00f3nicas.
\nR\u00eden, parece; pero s\u00f3lo para esconder su
\noropel, para hacernos creer que somos
\nafortunados de ser.<\/p>\n
\u00bfDe ser? \u00bfDe ser qu\u00e9? Abr\u00e1zame y
\nno me dejes. Deja mis ojos cerrados,
\nabr\u00e1zame abandonado y aband\u00f3nate
\npor tu cordura, como yo. Al menos,
\nno caeremos. No en m\u00e1s que en nosotros
\nmismos.<\/p>\n
Y es que prefiero no odiarte. No aburrirme
\nde ti como de todo. El mundo pide actividad,
\nmovimiento. El mundo pide \u201cquiero\u201d para
\nno dejarnos sentir el fr\u00edo de este maldito
\ny constante invierno. El mundo pide un
\nDios vac\u00edo que d\u00e9 risa y d\u00e9 br\u00edos, que ame lo
\nnuevo como a sus ap\u00f3stoles, los arc\u00e1ngeles
\nde su reino.<\/p>\n
Prefiero no odiarte, no quiero entrar en la
\ncaja y abandonarte con el tiempo. Prefiero
\namarte, si es que entiendo lo que es eso.
\nYa no lo s\u00e9. Ya tan poco s\u00e9. Abr\u00e1zame,
\ndeja que sangre. Enga\u00f1\u00e9monos, pero
\nhag\u00e1moslo nosotros, vamos a contarnos
\ncuentos que nos calmen.<\/p>\n
S\u00ed, buscaremos en tanto viento un
\namarre, una caja propia que nos anule y
\nnos encuadre. Un placebo de armon\u00eda
\nque termine haciendo sincera la risa.<\/p>\n
A veces me preguntas, no sin raz\u00f3n,
\ncu\u00e1l es la diferencia. La diferencia es
\nque yo amo mi, tu, nuestro infierno m\u00e1s
\nque cualquier otro. P\u00e1lida mascarada
\nque me hace pensar, pensar que a\u00fan resta
\nalgo de algo llamado nosotros.<\/p>\n
Preguntas y pides razones y las razones
\nno sirven. No me bastan, no m\u00e1s
\nque para inventarme ya muerto. Ellas s\u00f3lo
\nson armazones de hierro y cemento,
\nintentos que s\u00f3lo hablan de
\ns\u00ed mismos, malditos artificios
\nen los que me encierro para creer que algo
\nentiendo.<\/p>\n
Y ya no creo, y creer no tiene raz\u00f3n, ni
\nla hay para dejar de hacerlo. Creer nace
\ndentro, en mi angustia. Podemos llorar
\nsangre y sangrar dentro como jam\u00e1s
\nnadie rompi\u00f3 al hacerlo. Y eso jam\u00e1s
\nlo har\u00e1 un argumento, un mundo muerto.<\/p>\n
Y aqu\u00ed estoy, vivo y creyendo. Vivo. Y
\ncreyendo. Ven conmigo, por favor. Juntos
\ngritaremos, soterradamente, para nadie. Y
\nesperaremos que nadie nos acompa\u00f1e.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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