![\"\"](\"wp-content\/uploads\/2009\/11\/herrumbre_4110053955_o.jpg\")
<\/p>\n\t\t\t\t<\/p>\n
\u00abYo me siento inc\u00f3modo escuchando a Beethoven. Creo que es demasiado personal, casi desnudo. Prefiero que me den a Bach, y luego m\u00e1s Bach.\u00bb
\nAlbert Einstein, recogido de Einstein, su vida y su universo<\/em>, de Walter Isaacson.<\/p><\/blockquote>\nComo una cuchilla roma.<\/p>\n
La vida tiene a veces ese gusto, ese sabor.<\/p>\n
El tipo dijo que no pod\u00eda soportar m\u00e1s ostias y la muchedumbre par\u00f3. Un poco de respeto, supongo. La realidad tiene dientes, y habitualmente los usa. Para morder.<\/p>\n
Desgarra. Desgaja. Disyunta. Amartilla sus mand\u00edbulas y lanza el movimiento. Hace tiempo que estoy muerto, pero a veces me siento vivo. Habitualmente me siento muy vivo, aunque con una vida prestada, entendiendo que lo que est\u00e1 no es sin\u00f3nimo de lo que es.<\/p>\n
El tipo pidi\u00f3 clemencia, y la muchedumbre par\u00f3. No le quer\u00edan m\u00e1s que antes, estaban simplemente embargados por la pena.<\/p>\n
La vida tiene a veces ese gusto, ese sabor.<\/p>\n
Como a \u00f3xido. A sangre fresca en la boca.<\/p>\n
Como a dolor que se expande entre unos y otros en las barbas que se pelan y avisan. Ese tipo de irrealidad.<\/p>\n
Esa especie de tipo irreal que entiende las cosas y s\u00f3lo pide ocultarse.<\/p>\n
Desaparecer un rato.<\/p>\n
Que siente el sabor a \u00f3xido en la boca y pide un tiempo muerto. Pide matar un tiempo. Que desaparezca. Ese tipo hace tiempo que est\u00e1 muerto. No nota el sabor a sangre en la boca, porque est\u00e1 muerto. Siente el sabor a herrumbre.<\/p>\n
Ese tipo de sabor.<\/p>\n
El tipo, en un tiempo muerto, recoge el ojo derecho con la mano izquierda mientras mira la escena con su ojo izquierdo ayud\u00e1ndose con la mano derecha. El tiempo hace clic, clac. El tiempo es un hijodeputa en los tiempos muertos. El tiempo es maestro de ceremonias en los tiempos muertos. No deber\u00eda estar ah\u00ed. Pero lo hace.<\/p>\n
Siente suma y sigue. Todos van cayendo. Cada cual a su modo. Un colega, dos, tres. Y los dem\u00e1s. El tipo est\u00e1 solo. Siempre ha estado solo.<\/p>\n
Pero nunca contando v\u00edctimas. Eso es nuevo. Las v\u00edctimas se cuentan solas.<\/p>\n
Y lo hacen en silencio.<\/p>\n
Cuando empiezas a contar, te has convertido en un superviviente.<\/p>\n
Recoge el ojo, clic, clac. Hay un c\u00edrculo nervioso a su alrededor.<\/p>\n
En un \u00faltimo gesto de orgullo se come el ojo y dice \u00abahora\u00bb.<\/p>\n
Y la multitud se cierra.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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