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\nUno de los rincones de la casa.<\/i><\/p>\n
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\nUno de los rincones de la casa.<\/i><\/p>\n
DEFCON 1. Terminal. S\u00f3lo han hecho falta dos comentarios inopinados de vic. KO. Paso.<\/p>\n
\u00abExcluido del conocimiento el olfato lo ser\u00e1 tambi\u00e9n de la est\u00e9tica. Lo bello se constituye entonces tamb\u00e9n en un non olet<\/i> primordial; el que marca la alquimia de la circulaci\u00f3n, de las mercanc\u00edas, del signo. El origen de las fortunas, el fango, no consiguen transpirar bajo la m\u00e1scara atractiva de la Sra. Lanty. Es necesaria una condici\u00f3n ya verificada mucho antes en la experiencia de la lengua y de la ciudad: que lo bello no huela. La exclusi\u00f3n es definitiva cuando los dos t\u00e9rminos del enunciado son permutados de forma que lo bello no huele<\/i> equivale a no hay olor bello<\/i> que es la forma que toma el rechazo de lo excrementicio en el discurso de la est\u00e9tica, el de Kant principalmente\u00bb.<\/p>\n
Dominique Laporte. Historia de la mierda<\/i>. PRE-TEXTOS. Trad. Nuria P\u00e9rez de Lara. 3\u00ba edici\u00f3n 1998.<\/p>\n
Esto apesta, joder. Olvido el mechero en todas partes. Tomo aire y trago CO2. Una foto bonita. La casa es bonita. Tengo un agujero. Tengo pupa. Mucha pupa. No me lamento. No me detengo. S\u00e9 d\u00f3nde est\u00e1 lo que me importa (detr\u00e1s de una vitrina opaca). Alguna vez deber\u00e1n pensar que si sigo en lo mismo es…<\/p>\n
porque es lo que existe. Porque es m\u00e1s fuerte que yo mismo. Es mucho m\u00e1s fuerte que yo. Es la condici\u00f3n sine qua non<\/i> de la mism\u00edsima existencia, de la porci\u00f3n de ella encarnada en m\u00ed. \u00bfAlguna vez hab\u00e9is tenido la sensaci\u00f3n de que algo es inextricablemente real, hasta el punto de volatilizar lo dem\u00e1s si deja de existir? Pues ello es.<\/p>\n
Tomar\u00e9 unas cervezas, escuchar\u00e9 a los piratas. Me sentar\u00e9 a comer luego y fumar\u00e9 largos cigarros pat\u00e9ticos. Tomar\u00e9 caf\u00e9, seguramente. Seguramente mirar\u00e9 el tel\u00e9fono. Compondr\u00e9 una canci\u00f3n, algunas m\u00e1s. Escribir\u00e9 algunos poemas e intentar\u00e9 un relato y me perder\u00e9, me perder\u00e9 luego en el fluir de las cosas mientras mi misma vida est\u00e1 en otra parte, unida a m\u00ed por d\u00e9biles hilos de bramante (qu\u00e9 m\u00e1s da el bramante?, mejor si fuera goma el\u00e1stica que tirara de ella hacia m\u00ed). Esto es un sue\u00f1o. \u00abNo me importar\u00eda morirme ahora, porque no me queda nada\u00bb, cantan los piratas. Todo da vueltas (\u00bfla cerveza?), todo da vueltas y hago un poema (\u00bfcaduca aqu\u00ed la sesi\u00f3n?). Habla de naa. Me voy a bailar al sal\u00f3n y abrazo la planta, echo agua al acuario, bailo por todas partes, le doy una patada a la mesa, me tiro al sof\u00e1 y me levanto, estoy inquieto. He cogido unas ceras y me he pintado el cuerpo de rojo, azul, amarillo… s\u00edmbolos inventados de fertilidad, o de bonanza en la caza (estoy por salir as\u00ed y cazar un mamut o una rata, en su defecto), al mismo tiempo fumo, bebo y escribo poemas. Como un gilipollas pintado con un litro de mahou y largos cigarros pat\u00e9ticos, en un festival a la vida que no est\u00e1. Todo ello. Vueltas, brincos, patadas. Cera que se corre con el sudor. Una masa gorda girando y retorci\u00e9ndose en un sal\u00f3n tan bonito. Una masa menos gorda ya que antes reconcomi\u00e9ndose, huyendo a los gritos (pobres vecinos) y los saltos.<\/p>\n
La est\u00e9tica nos salva. Esto es precioso.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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