{"id":1411,"date":"2014-01-28T04:50:01","date_gmt":"2014-01-28T02:50:01","guid":{"rendered":"http:\/\/www.perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=1411"},"modified":"2020-11-22T17:36:37","modified_gmt":"2020-11-22T16:36:37","slug":"1411","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/perdiendo.org\/museodemetralla\/?p=1411","title":{"rendered":"pastan las cabras"},"content":{"rendered":"

Tales palabras son un modo de ser de todas las palabras, que no se identifica con su impotencia para decir de una vez sino, por un lado, para quedar reducidas a un decir que en modo alguno sea y, por otro, para limitarse a ser sin decir. Pero, en especial, por su potencia de no llegar a ser nunca del todo, su potencia de no poder tan s\u00f3lo ser, su capacidad de ser como sin ser, que es lo que les permite decir que no son, sin m\u00e1s, lo que dicen y que precisamente eso es lo que dicen.<\/p>\n

Angel Gabilondo, Menos que palabras<\/em>.<\/div>\n<\/blockquote>\n

Un ronroneo sordo viene de mi regazo, pero no de mi interior.
\n\u00darsula espira y luego vuelve a roncar. Su mano se vuelve fl\u00e1cida en torno a mi polla. Se arrastra sobre m\u00ed. Su pelo me cae sobre las piernas. Su oreja suave y c\u00e1lida se me hunde en el vientre.
\nA trav\u00e9s de la espalda de mi camisa me pica el heno.
\nLos pollos ara\u00f1an el polvo y el heno. Las ara\u00f1as dan vueltas.<\/p>\n

Chuck Palahniuk, Asfixia<\/em>.<\/div>\n<\/blockquote>\n

Est\u00e1bamos all\u00ed, en el bar, mientras todo suced\u00eda alrededor. Cada uno por sus motivos. Cada cual por sus chines, por sus problemas, por sus basuras, por sus intentos de no perderse en todo este camino. Estamos muertos, pero eso es cierto para todos aun antes de nacer. Mientras tanto, matamos el tiempo como podemos.<\/p>\n

A m\u00ed me llamaban de cuando en cuando y ya sab\u00eda que tendr\u00eda que irme pronto a otra parte. Sab\u00eda que no pod\u00eda compartir el no hacer nada mucho tiempo m\u00e1s. Y no me sent\u00eda mejor por ello, sino todo lo contrario. Yo me hubiera quedado all\u00ed chuz\u00e1ndome hasta involucionar como todos, no conscientemente pero s\u00ed voluntariamente. Yo hubiera muerto por tu risa, pero t\u00fa ya hab\u00edas muerto por entonces. Ahora me quedaba todo lo dem\u00e1s. Todo esto, amigo mio, sigue sucediendo aunque yo no entienda muy bien c\u00f3mo.<\/p>\n

En el fondo de todo, me dije antes de irme, est\u00e1 la necesidad de seguir siendo. No es f\u00e1cil concretar, pero est\u00e1 la necesidad. Est\u00e1 la obligatoriedad, que es peor. Cuando dudas lo jodes. Cuando piensas dudas. Y lo jodes todo.<\/p>\n

A trav\u00e9s de la espalda de mi camisa me pica el heno.<\/p>\n

Ese es mi contacto con la realidad. Las palabras existen porque configuran. Pero a m\u00ed, realmente, me da igual que existan.<\/p>\n

A m\u00ed me sirven porque sugieren, es m\u00e1s lo que explican que lo que dicen. Pintan mucho mejor que hablan. Parece pretencioso, pero no lo es: yo en la cabeza tengo cuadros, no argumentos. Yo en la cabeza tengo im\u00e1genes.<\/p>\n

(Palabras que reconocen no ser nada, reconocen ser cualquier cosa).<\/p>\n

Reconocen sugerir, no definen.<\/p>\n

Sigo siendo. Es extra\u00f1o sentir el picor del heno en la espalda.<\/p>\n

Como si.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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