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Ten\u00eda un color amarillento en sus pupilas. Yo estoy cansado, cansado de tanto currar, de tanto dejar la vida en intentar merecerla. Me dijeron que era gratis. La letra peque\u00f1a vino con los a\u00f1os. S\u00ed, despu\u00e9s vino lo de gan\u00e1rsela. Me duele la espalda de un le\u00f1azo contra un hierro del sof\u00e1, de haber estado 16 horas en un coche, de llevar una bombona de butano no m\u00e1s de diez metros, de estar gordo como un Pap\u00e1 Noel de cemento y llevarme encima todo el tiempo. Estoy mayor, supongo, o mal conservado. Debe ser eso. Ten\u00eda un color amarillento en sus pupilas, de un verde intenso. El verde y el amarillo son una mala combinaci\u00f3n para unas pupilas, hacen que la persona que las lleva parezca demasiado inteligente y demasiado peligrosa y ambas cosas al mismo tiempo.<\/p>\n
Estuve en Utrera esta Semana Santa, viendo los pasos y tomando cacique con cola todo el rato. Despacio, como si tuviera todo el tiempo del mundo. Antes le ped\u00eda a unas vacaciones que fueran excitantes, ahora s\u00f3lo les pido que me transmitan la sensaci\u00f3n de tener todo el tiempo del mundo desde que me levanto hasta que me acuesto. Y ya me va pareciendo demasiado. Pronto, si no cambian las cosas, lo que le pedir\u00e9 a las vacaciones es que acaben cuanto antes, para que no duela tanto volver despu\u00e9s al mundo real. Bromeo, mi vida no es mala en ning\u00fan sentido. El mundo s\u00ed que lo es, y algo se pega. No est\u00e1 bien que un Pap\u00e1 Noel de cemento ande lloriqueando como una ni\u00f1a tonta y malcriada cuando le sale el primer pelito.<\/p>\n
Buena gente en Utrera, gente tranquila a la que se la suda el mundo cuando quedan unos cuantos y se van a tomar unas copitas. Y lo hacen a menudo. Buena forma de vivir, a espaldas del mundo. Coges lo que necesitas y despu\u00e9s le mandas a casa, ya con pasta en el bolsillo. Con pasta en el bolsillo el mundo deber\u00eda sud\u00e1rnosla. El problema es el s\u00edndrome de estocolmo, que al final anida en la conciencia como una lapa asquerosa de culpa y barro, y nos hace dejar de disfrutar pensando en lo que nos queda por hacer. Lucho contra el s\u00edndrome, pero me lleva ventaja. \u00c9l lleg\u00f3 primero a todo esto.<\/p>\n
Hoy he cumplido 32, y a todo se acostumbra el cuerpo. No me siento mejor ni peor, ni siquiera diferente. He cenado con N., demasiado buena para m\u00ed, demasiado en todos los sentidos para m\u00ed. No porque yo sea un mal tipo, quiz\u00e1 todo lo contrario, sino porque no soy esencialmente nada. Los tipos como yo mordisquean un pl\u00e1stico mientras esperan el autob\u00fas, y es lo \u00fanico que hacen todo el tiempo. No les hace falta dormir, porque est\u00e1n durmiendo siempre. He vuelto a casa resoplando del esfuerzo y sinti\u00e9ndome inmensamente grasiento. Sin m\u00e1s plan que tumbarme en la cama y darme la vuelta de vez en cuando. Sin m\u00e1s fuerzas que las de llegar a ma\u00f1ana a medio pulm\u00f3n y con la cabeza fr\u00eda para hacer y aguantar las estupideces de cada d\u00eda.<\/p>\n
No, los tipos como yo no suelen tener tanta suerte. No tienen unos ojos verdes y amarillos delante que miran enamorados mientras tienden un beso. Los tipos como yo se dejan marchar hasta que mueren.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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