La vida, como la pol\u00edtica, es una de esas cosas en las que, si no te metes, te meten. Despistaba el hambre yendo a comprar salchichas de oferta al supermercado de abajo y al volver me encontr\u00e9 a mi padre bajando la cuesta. Estaba tenso, raro. Cuando yo veo a mi padre tenso, raro, me pongo tenso, raro. Mi padre no suele venir a buscarme. Huele a intimidad, y aunque me encanta tener intimidad con mi padre no estoy acostumbrado. No estoy nada acostumbrado. Me gustar\u00eda estarlo m\u00e1s, me digo, y eso es lo que me hace m\u00e1s apreciar este tipo de momentos.<\/p>\n
La historia de siempre, o una historia que no puedo poner aqu\u00ed porque no me pertenece. S\u00f3lo digo que ese hombre est\u00e1 jodido, y me gustar\u00eda recordar la frase que dice que la gente sensata suele ceder primero y por eso estamos gobernados por completos imb\u00e9ciles. <\/p>\n
Llorar por el padre de uno es algo que deja de ser importante cuando has visto a tu padre llorar delante de ti. El padre es una figura histri\u00f3nica de s\u00ed misma que, a la gente de mi generaci\u00f3n, le supone un completo totem de honradez y saber hacer. El tema de saber que a la gente as\u00ed puede no irle bien da sensaci\u00f3n de que el mundo y todo es injusto. De que nada tiene sentido. <\/p>\n
Si a \u00e9l no le va bien, con lo que es como persona, que a m\u00ed me vaya alg\u00fan d\u00eda bien es cuesti\u00f3n s\u00f3lo de suerte, y desde luego no de m\u00e9ritos. Desde luego que no de m\u00e9ritos. Sin \u00e1nimo ni intenci\u00f3n de comparar no soy ni la mitad que \u00e9l, no le llego ni a la suela de los zapatos, ni con alzas. <\/p>\n
\u00bfPor qu\u00e9 las cosas son tan injustas? Pues no lo s\u00e9. S\u00f3lo s\u00e9 y puedo ver c\u00f3mo jode. Hace tiempo le escrib\u00ed una dedicatoria, en el primer libro en el que me editaron un relato. No se lo d\u00ed. Me gustar\u00eda saber d\u00f3nde lo puse. Me gustar\u00eda d\u00e1rselo. Me gustar\u00eda dejarle claro todo lo que le debo. Pero no s\u00e9. <\/p>\n
Pero me esfuerzo. Quiero aprender.<\/p>\n
No dejo de intentarlo. Y no dejar\u00e9, es dif\u00edcil sacar a un padre de la consciencia. <\/p>\n
Decir te quiero a veces es muy dif\u00edcil. Mucho. <\/p>\n
Un padre es esa persona con la que conviviste muchos a\u00f1os, y que te di\u00f3 una formaci\u00f3n s\u00f3lida (no entro en moral, amoral ni dem\u00e1s pamplinas). La imagen que m\u00e1s recuerdo de mi padre es aquella en la que est\u00e1 sosteniendo un libro con los brazos como los de popeye el marino (y no es un ritual esc\u00e9nico, hac\u00eda boxeo), y eso me ense\u00f1\u00f3 que los diablos tambi\u00e9n pueden ser \u00e1ngeles sin ning\u00fan tipo de problema. \u00c9l me ense\u00f1\u00f3, sin quererlo, a tomar el camino del mal y el del bien al mismo tiempo, importando s\u00f3lo d\u00f3nde quer\u00eda estar yo. Por eso todo esto me sobrepasa, me escinde, me jode. No hay derecho. No hay salida. No hay justicia ni verdad, que son mentiras que nos contamos para sentirnos un poquito m\u00e1s a salvo, resguardados en nuestras cuevas con el fuego encendido. <\/p>\n
La verdad es que, en la vida, siempre se pierde. Tambi\u00e9n se gana, y se disfruta. Pero la victoria es pasajera, la derrota es para siempre. La victoria es ef\u00edmera y constituye el cenit de s\u00ed misma, porque tiene tanta intensidad que no puede durar m\u00e1s que un segundo. Sin embargo, lenta, la derrota nos abraza con su est\u00fapido manto. Ella es la \u00fanica que est\u00e1 segura de la victoria. No tiene prisa. Tiene reservado todo el tiempo del mundo y le alquila minutos a la victoria.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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