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La vida circula, se\u00f1ora, que no hay nada que ver, circule como la vida. Uno echa los curricula como quien tira las hojas de un calendario atrasado: ya no sirven para nada. Abro el tercer litro de cerveza consciente de que lo jodido de la muerte no es dejar de ser, ni la p\u00e9rdida definitiva de la inmortalidad. Me doy cuenta de que cuando uno muere y no es recordado (m\u00e1s bien: cuando uno muere y sabe que no va a ser recordado) piensa que todo esto ha sido por nada, desvirtuando en un s\u00f3lo plumazo una vida de cosas, momentos, situaciones. <\/p>\n
He tardado en descubrir que no es la inmortalidad, sino m\u00e1s bien el \u00abesto ha sido para nada\u00bb. La inmortalidad radica en el fondo de nuestras consciencias como imposible, pero si alguien nos recuerda, es por algo. Esa es la quiddidad misma del quid de la cuesti\u00f3n. Si no nos recuerdan, es que todo ha sido por nada. Qu\u00e9 jodido, \u00bfverdad?<\/p>\n
Pues supongo que seg\u00fan qui\u00e9n. Habr\u00e1 algunos que s\u00f3lo quieran descansar en paz, y estar\u00e1 bien. Estar\u00e1 mejor que bien, mejor para todos as\u00ed. Mejor, sobre todo, para ellos mismos. Yo sigo emborrach\u00e1ndome y follando con amor (porque me resisto a decir \u00abhacer el amor\u00bb, eufemismo mentiroso y emboscado, contumaz y pervertido que nos asalta desde su aparente inocencia inicial). Waltzing Matilda. Mi Matilda se llama N. Pero con miedo, porque quiz\u00e1 un d\u00eda, no muy lejano, mi N. prescinda de m\u00ed. Es algo que nunca sabemos. Resulta incluso rid\u00edculo ver lo persistentes que somos en el vivir, lo real y eterno que nos parece este segundo particular que vivimos. <\/p>\n
Yo puedo decir que le toqu\u00e9 el culo a N. en la Capilla Sixtina. Tambi\u00e9n puedo decir que la bes\u00e9, enorme y enamorado, como si me fuera la vida en ello (porque me iba, me sigue yendo). Se lo toqu\u00e9 (y la bes\u00e9) en el Coliseo, en la Fontana di Trevi, ser\u00e1n cosas que, si esto no acaba nunca, dir\u00e9 un d\u00eda con placer. Y si acaba ser\u00e1n cosas que dir\u00e9 un d\u00eda con mucho dolor. Despu\u00e9s me morir\u00e9, y si nadie me recuerda ser\u00e1 una especie de sin\u00f3nimo parcial de que jam\u00e1s hice algo significante para todos, por mucho que para m\u00ed haya sido significante al extremo. Cosas tontas, cosas que se repiten en mi cabeza como una melod\u00eda persistente. <\/p>\n
Eso no quita el hecho, recordado o no, de que le toqu\u00e9 el culo y le di un beso en la Capilla Sixtina. Qu\u00e9 extra\u00f1o, \u00bfno?<\/p>\n
A veces encuentro el significado, a veces lo pierdo, a veces lo veo y otras no. <\/p>\n
Puedo decir que la quiero, pero me da miedo. Por si un d\u00eda no.<\/p>\n
El hecho es que la quiero.<\/p>\n
Y que hay que vivir con ello. <\/p>\n
La vida es una calle de Senzo Unico. Ni aunque se te caigan las llaves puedes volver atr\u00e1s a recogerlas. Me gusta decir lo que quiero decir en una sola frase, al final. Espero que no perdamos nunca las llaves, ni t\u00fa ni yo, N. Senzo Unico. Qu\u00e9 jodienda. Al filo, siempre en equilibrio, funambulistas. Lo que hago hoy no es s\u00f3lo para hoy, marca una l\u00ednea. Y no quiero equivocarme nunca.<\/p>\n
No contigo.<\/p>\n
No conmigo.<\/p>\n
Me va la vida en ello.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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