Me sali\u00f3 un reg\u00fceldo de la mierda serie de ricos de la que vi ayer el primer cap\u00edtulo y hab\u00eda escrito unos cuantos detalles idiotas sobre ella, pero me niego, lo he borrado. No merece ni que hable mal. Estoy leyendo a Pinchon, Vinyard, por regalo casual de navidad. Me est\u00e1 dejando loco.<\/p>\n
Detalles, tantos detalles, historias, tantas historias. Durante diez, quince, veinte minutos estoy perdid\u00edsimo y de repente se hace la luz y alucino. Luego vuelve a perderme a posta, me da vueltas, me cuenta, hace que me encuentre en otra capa de la cebolla. Es forma de escribir es maravillosa. Y me ha hecho comprender de d\u00f3nde viene Foster Wallace sin avisar, sin decir nada, sin referenciarse. Creo que de hecho Wallace neg\u00f3 conocerlo cada vez que le preguntaban. (Pinchon, al menos aqu\u00ed, me est\u00e1 diciendo mucho m\u00e1s que Wallace en la broma y en la escoba).<\/p>\n
No leo mucho \u00faltimamente, el libro tiene que tener mucha fuerza. El m\u00f3vil, los nervios, la ansiedad de que todo est\u00e9 siempre en la cuerda floja, la necesidad de aprovechar el tiempo con algo tangible compensando el que pierdo en el curro, completar la check list del tiempo libre para aprobar. Y el caso es que no pasa nada pero todo est\u00e1 a punto de pasar, nada va mal pero todo parece que va a empezar a estarlo. Y as\u00ed pasan los meses y el cerebro se fr\u00ede. Y no puedo quejarme pero tendr\u00eda que hacerlo, y estoy bien pero temo. El mundo y las cosas son un escenario tremendo.<\/p>\n
Voy con el piloto autom\u00e1tico porfaplis una paradita.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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