\t\t\t\tLa locura en un carcaj, flechas de veneno que tumbo en un arco que son mis brazos mientras agujeros y retazos y estaciones de metro. Estoy feliz, razonablemente, pero nunca he sido un tipo especialmente entusiasta. Estoy feliz y vivo, est\u00e1 bien, lo s\u00e9, est\u00e1 como es debido, est\u00e1 todo en su sitio o en alguno parecido, semejante, similar, como si no hubiera problema o los problemas no fueran nada en absoluto o como si el d\u00eda y la noche se sucedieran de forma natural y con sentido.<\/p>\n
Tengo pies. Camino. Me hiero uno con una valla de obra del ayuntamiento, porque soy un despiste. O dos. Estuve tumbado en un \u00e1rbol. Ahora no me tumbo en ninguno. Ahora me limito a imaginarlo porque no tengo ganas. Fuerzas s\u00ed. No tengo problema en ese sentido. Ganas no. En ese sentido s\u00ed.<\/p>\n
Me voy, me piro. Lo llaman vacaciones, yo lo llamo autoexilio. No s\u00e9 si puede uno exiliarse de s\u00ed mismo, deshauciarse de su propia vida, pero voy a cambiarme la cara por otra. Voy a redibujarme, que me desdibujo viviendo. No quiero restaurarme. No tiene sentido. Voy a cambiar mi cara por otra y las horas, que todas hieren y la \u00faltima mata, por otras horas. Otro modelo. Formulario desconocido.<\/p>\n
Me cuesta hacer la maleta, como si me estuviera despidiendo de algo. Har\u00e9 una mochila, es menos serio. No perder de vista la est\u00e9tica, en ninguna de sus formas. Voy a despedirme de la familia, les llamar\u00e9 a menudo. No me voy para mucho tiempo.<\/p>\n
Y una vez all\u00ed donde voy abrir\u00e9 las puertas. A ver qu\u00e9 veo. A ver qu\u00e9 asoma. A ver qu\u00e9 encuentro.\t\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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